Las mujeres son hermosas cuando mueren.
El viento del mundo lame su piel
y hacen su ruina mas tranquila
Vienen grandes corrientes
se levanta la mente
y el cabello ferviente no miente; no miente;
se asoma y cae
sobre el vacío que crean los brazos
que crean las pestañas
los abrazos cansados del ultimo gesto.
se regresa y sube
toda la muerte
al ritmo de eñes
cubiertas de sal
y eso que era
que fue -que no es-
se cerca con sangre
vende su voz
y juega con el viento calmante.
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