funda de pigeonholes

Pellejitos

2012-02-04T16:53:00.000-06:00

Eras tan buena con las palabras;
se desprendían como lince
no importase el tiempo que te tomaran
o las muecas que en ello generaran.

Tan buena eras que cuando por fin
de entre todas ellas
no encontrabas la correcta para definirnos
- todo ese mar de golondrinas-
pasabas la lengua por entre tus labios
como buscandola entre los pellejitos
a ver si debajo de uno de ellos
a ver si escarlata o bermellón
que con aquella pudieras evitar
después de tanta carnación en vano
el entonces encuentro de nuestro sanguíneo.

Sueño lúcido a lo bonzo II

2012-01-14T14:37:00.001-06:00

Si me de sien
[que se abre paso a jicarazos]
apenas y la jamaica surgiera,
apenas y el aguacate
-verde desvestido-
se posara por mis cejas,
el poco pasto caminado
valdría lo que un año.

Si de la niebla dependiera
esta estancia fracturada,
y de las amapolas bailarinas
mi versión de hombre descalzo,
mi hombro tendería
sobre un hilo pegado a la corteza
uno a uno los matices
que tu nombre y apellidos
dejaron olvidados en los míos.

El bordó se bordó.

2012-01-11T15:18:00.000-06:00

"Hay tanto de ti que disfruto. No es solo tu lenguaje concienzudo, demasiado para haberlo construido en 20 años, y demasiado para ese desorden, solo simulado, de tu vida, ni tu ceceo que me hace sonreír hacia dentro, ni el ángulo frontal de tu nariz, ni solo la explosividad y arrebato de tu carácter…"

Hosco páramo

2012-01-09T10:59:00.002-06:00

El vibrante tejido y sus rasguños
estos años pardos,
su vapor moldeado al ronroneo;
de veintiuno, solo chingaderas
de "entrepierna" solo las comillas
y tan solo pesadillas
para esta fe de manifiesto.

sine qua non

2011-12-29T20:26:00.001-06:00

la profundidad de los campos
el delirio de las bolsas de té
la sombra de un árbol que quema el asfalto;
de mi voz, solo el sinhueso
de mi vista, el añil sinfin.

sueño lúcido a lo bonzo

2011-11-09T16:00:00.001-06:00

Una carcajada que cuaja

-soñada a lo bonzo

prendida as always-

se prende de nuevo

cual reproche chinga quedito de tus cabellos

dondequiera que estén

en todo el alto emparedado de este departamento-sifón

carraspeado por el agua que soplo

como a tu abrazo, por supuesto

como a mi té en llamas

porque puta madre

como quemabas.

{qué?}

2011-10-13T05:31:00.000-05:00

y qué si no duermo hoy
si cambio la almohada por mis pies
si me queda al revés mister colchón

qué
si el cielo es rojo entre parentesis
si las nubes cotizan su sangre
sacuden el higo entre los dientes

qué remedio hay, entonces
manchita de semen colorado
sobre el bravo histeriquear de las persianas
-que jalan parejo al de mi primera cana-
si el cielo es un desmadre [entre corchetes]
si la tierra debajo tiembla
y mientras mienta madres en silencio,
con Ñañaras en vez de besos
tritura sobre ramas que irrumpen el sueño
el musgoso marigüaneo de mis decires

azul berlines

2011-09-23T14:45:00.000-05:00

púrpura me estallas

yo flacucho que hozo en lo prusia

¿Quien y qué negritud

me deja plantarme en tu espalda?

Esto no es el precipicio azul en que se baila un vals

2011-09-23T14:39:00.001-05:00

El placer ácido que yace
en la cocina de mi oreja
/ ese pinche caracol que duele /
enseguida recae
sobre este juego de gotas neón
que mi boca escupe
(carajo)

veintiuno de noche

y dieciocho de día

ni remedio de piel

ni ópalo cuando brota

ni nadadená

que haga volar mi porro a la chingada.

Ñañarealismo.

2011-09-19T16:37:00.005-05:00

Déjenlo todo, nuevamente

-y una vez más-

~~láncense,~~ proyéctense, arrójense,

extiéndanse, d e s t í l e n s e,

viértanse/derrámense

(sujétense de pronto)

suéñense, cómanse

con un carajo,

arrójense a los caminos

-y al vertiginoso andar-

En respuesta al Manifiesto Infrarrealista

Respiración del laberinto de Papasquiaro

2011-09-19T16:37:00.001-05:00

He introducido mi vida

en la vulva radiante de la estupefacción

/ Mi droga es respirar este aire caliente /

Traducir a la luna en mi piel

: hermanar mis heridas con su savia creciente

Catala tregua de una espera

2011-09-14T04:52:00.000-05:00

Mi letra es espantosa

escurridiza y traicionera;

mi loto resulta inocuo

ante este espasmo ~~ondergraund~~ bajo tierra

pequeñita dilatacion

me guiña procurando encima

el todoencarnado viento violeta

entre un monton de arrumacos

que mi sien a mis brotes fallece

grandísimo tontaína

¿qué no ves aquí

por donde suspira el ombligo?

ya no solo me destilo,

me eyaculo,

zumo de semen,

me cuarto para las tres

a las siete y media

so medianezco e x i s t o

entre que cae alborotada la madrugada

y se asoma la sinestesica cinética

entre que una de las orillas

(de esta caradependejo)

la abre un crazy littleboy

pa` comerla deprisa

y entre quel costal huesoscarnevello

se me resuelve quedito

(por acá

en el zagúan de una casilla hecha pedazos)

ya me chingó todito

este demonio vago que es mi humano.

Nocturno urdimbre.

2011-09-12T04:49:00.000-05:00

Es el impuslo
que estos dedos sienten
al contacto con aquellas cuerdas
-que me pertenecen ahora,
tanto como a este trapecio que vibra-
las que me hacen gritar para dentro
a la mitad de una madrugada de septiembre póstumo.

Es el camino del puente metálico
sus torres de madera
y el polvo ahogado en mis uñas
los que hacen bailar a estas falanges
que cubren con una sombra intermitente
el deslizamiento de mis piernas por debajo

y al mismo tiempo
esta caja plana,
resonante como mi pecho en brama,
recae en silencio
-igual que mi voz temprana-
al dormitar
del ultimo de mis huesos en estallido.

sueño lúcido numero catorce

2011-06-27T18:51:00.000-05:00

en el sueño habita Lira Bega
hacia el muelle Stracciatella;
se me suben todos los colores
oh, sabor gardenia

apenas si pudo darme un beso
entre esa lluvia tan ahumada;
y eso que de entre todos los burritos
yo era el más mugriento.

empujola al zumo
rodeado de gitanos
y con el aliento renovado
de una bocado de maíz:

"hoy quiero decirte tanto,
que te extraño"

pero a que no sabías
que nado entre semillas...

El manguito rotador

2011-05-30T01:47:00.002-05:00

La maga bordó

en el violáceo árbol castaño,

que se extiende

por todo mi lado derecho,

el granate cerúleo

de mi presente;

solo el burdeos

que escurre en el marrón de mi hombro

arrebata sútil

mi sanguíneo precipitado.

solo el roce del añil y sus hojas

intuye,

como ajná y el mándala,

la sustancia de aquellos roces

¿Qué más queda

si el calipso resultante

detiene la fractura a la clavícula;

si el bermellón fresco al centro de mi mano

conjura estas palabras y las mancha;

si aquí ya quedó, por siempre

el óxido de la planta de mi pie?

y esta cabeza, Mayra,

perseguida siempre

por el negro ébano

que es este agujero tapado por cabello;

Dime tú

¿qué sería del pequeño

si no le cubro la desgracia un poco,

si no le otorgo el cobalto que he guindado

de tu cuello y de tus senos

y un poco del bordó

que tu voz me regaló?

Asención nos vio querernos y por eso murió en las vías del tren

2011-05-16T14:22:00.001-05:00

Que vuelva pronto

su cabello enredado

y ese miedo por la Santeria;

el eco interminable de sus dedos

la noche boca arriba, tomados de las manos

que regrese así

mientras ruedan las presencias

abiertas entre sábanas,

con pausas en miradas y despojos del comportamiento

que si no, todo es desorden

que si no, no

que si sí, todo amanece,

amantes rendidos,

que se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día

que están vestidos,

que se van por la calle

y es sólo entonces

cuando están muertos, vestidos

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone

los deberes cotidianos.

Que vuelva pronto

su cabello enredado.

trescientas cuarenta y siete páginas con olor a viejo

2011-04-07T00:29:00.016-05:00

Perdona
pero es que una de las esquinas está doblada
esta otra triste y maltratada,
aquella descarapelada
y otra llena de mazapán;
la contraportada me agrada
dizque café negroso como mis ojos
pero la mugre es alguien con quien no te llevas
y me da miedo regresarlo
a tus manitas dieciochoañeras,
no vayas a querer limpiarlo y záz
adiós pintura.

La verdad es que soy malo cuidando libros que me gusta leer
me los acabo, un coleccionador ornamental me escupiría;
me los devoro, más bien.

No pierden su color pero si un poco de textura
el uso rudo que les doy, porque el metro, porque el sol
porque la lluvia y mi manía de comer durante el día;
porque mis huellas digitales
que se llevan poco a poco el contenido.

Con esto no te digo
que no me prestes lo que te regalo
y lo que no,
por temor a destruirlo

con esto te digo
que si llegase esa ocasión
toma siete de mis dedos
y lo que haga falta
termina leyéndolos a ellos.

Cielo Metafísico VI

2011-04-06T07:32:00.003-05:00

te me arrancas hasta las manos
hoy hace veintiún años
y gritas que no
que tus manos estan bien,
todasacomplejadas,
y me susurras accidentada
un poco de blasfemias y canciones trilladas
a ver si así sí
a ver si me muerdo la lengua
si me sangro tantito y de paso unas palabras sabias
desde acá, donde no pasa nada
para que dejes allá, donde tampoco.

Nocturno

2011-03-24T22:57:00.006-06:00

Tiene esta noche las manos cansadas,
balancearme no es fácil sin luz.

Todo ha quedado allá, la canela, el bordó
no sé si me quieran, o si esperen verme;

Todo allá, en el diario tirado sobre la cama
en la cama tirada sobre ese cuarto
rodeado en un bosque altísimo
que cubre y cubre
lo que solo yo sé:
la muerte de un ciego.

La mujer que me he inventado
sueña y despierta con una pequeña escalera
(cual guionista preocupado por su sed)

Hay un té, tinta, a las once de la noche
y afuera parece como si parvadas de palomas se acercaran
a la puerta que tengo a mi espalda.

sueño seudonirico uno

2011-03-22T15:24:00.001-06:00

Soñé que volvíamos a ir a esa casa que supuestamente ya habíamos robado; desde que nos llevamos el carrito hasta los vestidos.

Lostitulossemesiguencomplicandomasquenadaenelmundo

2011-03-18T11:45:00.000-06:00

si no eres tú
son los pinches zumbidos
capaces de llenarme de alquitrán
todo el tejido

de resina toda la médula.

si no eres tú
es el jodido humano que traigo puesto
la bóveda que se segrega a si misma
y se colapsa
porque mis uñas, porque tus dientes
porque a veces
porque tus bromas
porque sí.

si no soy yo
es lo nublado;
lo persistente del vuelo de tu espalda
que muere
porque a los sueños les parece bien
contemplar ese cadáver.

Ya no se escribe a mano por temor al errror

2011-03-18T11:09:00.002-06:00

Encuentro muy bello escribir sobre el tiempo. Sobre la luz.
A pesar de creerlas responsables de gran parte de mis males.

Me marea la oscuridad, que mas bien es morada.

2011-03-18T11:08:00.001-06:00

A que llegue el camión para ir al centro. Que sea visible por donde mis ojos apuntan, que mi ademán de parada le provoque su frenado. A subirme. A sentarme. No sin antes mi cambio de un billete de veinte o una moneda de a diez. El camino. Se me antoja ver la hora, solo por el capricho que implica verla; el movimiento verticaloide y borracho de mi brazo para revelar mi muñeca que sostiene el reloj bajo una capa de tela azulosa. Regresar el brazo a una posición conveniente para el avanzar de las m a n e c i l l a s. Que vayan un poco más lento de lo que van normalmente, para poder fijarme bien en que minuto se supone que estoy, y cuanto falta para seguir esperando.

Deja que mi rostro se manche con tu rostro y se funda, se fundan, se destilen.

2011-03-07T01:20:00.002-06:00

Siento que con este caminar trasnochado
irrumpo en tus sueños denso.

Ya dentro
en vez de pasos
pincelazos.

Voy dejando esta estela
en el suelo
y te sonroja que sea tan bello

Voy dejando esta marca
en las puertas
y te enoja que sean tan tercas

Voy dejando-
me
sobre ti,
por supuesto,

y te precipita que sea tan solo esto

que sea tan solo un sueño.

2011-03-03T22:15:00.000-06:00

El otro lado de esta vida
al que se le pierde la fe
en cuanto las piernas tiemblan
porque así juegan
(pero no comprenden de juegos a estas edades ya mayores)
prefiere esconderse
entre mis pasos.

Para el otro lado la luz y el tiempo son una miseria
las mujeres no dicen nada de la vida
& estas palabras no significan lo que un hombre.

De aquí salen tus dudas & el temor
y a veces entran suavemente
al reemplazo de la realidad.

Nocturno bordó

2011-03-03T21:48:00.001-06:00

Todo lo que el sueño hace palpable:

El pavimento y tu voz en un momento matizado por la lumbre de una pared que con hombros se posa con mi espalda estúpida como la manera en que ceceo que de nada sirve por estos lares en donde el pánico incierto degolla una a una las cabezas de estas letras y las deja como entreabiertas y seudotiradas a la sombra de tu reflejada e inerte presencia de pedestal

que,
sin moverse,
se va apartando

La mirada y ese vacío que por doquier chinga lentito como gotas en el cráneo que no me canso de decirle que oxidado que te vas por la mañana siempre alerta de la nada caminando zig-zageado cual bostezo de frente a un espejo triturado siempre alerta siempre alerta siempre alerta DE LA NADA y preocupada POR LA NADA y por la nada

ahí
estorbada
en una habitación a oscuras
desnuda
y sosteniendo todo el peso del temor.

Flores suicidas

2011-02-22T01:01:00.001-06:00

La noche ha caído otra vez, y con ella la humareda. Los cuerpos que me habitaban son cambiantes al sonido, a la imagen, al ilusorio "estecabronotravez", y me cuentan en los sueños como se me va acabando el trazo sutil con el que caminaba destilado sobre estas inestables andaderas.

¿Qué carajos estaba pensando? Si yo ni sé vivir así.

Mejor me rindo a la degeneración del sistema, desvio las manchas del hombro hacia una orilla intransigente y oblicua, hacia un callejón perpetuo de flores suicidas. Mejor me escondo cual aroma entre paredes y rincones. Mejor no, que igual me veo. Mejor me arranco el ombligo y me niego como bien nacido, y me pongo un racimo de gardenias en los ojos, solo para estar al tanto de lo vano, del ilusorio movimiento de mis manos. Mejor tomo prestada una garganta, para hablar con matices azules y timbres verdiarbusto; asustarme de lo lindo y de lo astuto que me salió esa voz entre colores. Estoesestupido, porque me daría miedo devolverla, y el miedo me da asco, y el asco me provoca, y mi provocación es continua, con mi voz original que sale muy deprisa, que brinca mis párpados y se toma de las cejas de quien pase por ahí. Y de las cejas a la boca, y la boca se siente parte de un juego, y se la pasa a la cabellera, y la cabellera abre paso hacia tu cráneo oxidado, y el oxido le agrega edad, y llega mas que muerta a tu cerebro, y ahí está: NADA.

Escrito con seudo-eco a la caída I

2011-01-28T00:49:00.002-06:00

Que espeso te me has envuelto, vuelto;
té de unas ramas, te me derramas
por lo mismo de estar espeso, peso
compartiendo converso verso.

Se atora la mano en bola, la ola
te me sigues moviendo, viendo
se me atora el cabello, el vello
y tan de ellos sus cuellos, su voz.

Te me sigues moviendo pendejo, y que me dejo.

2010-12-29T16:17:00.000-06:00

No hay de donde arrancar ya
a este hombro bien hondo
que se me precipita al fondo.

2010-12-27T02:17:00.000-06:00

Quesque cineasta conflictuado,
quesque poeta onironauta;
dizque AmaurySalasMejía
veinteañosmexicano.

Según esto libre. Libre de una cárcel cuya puerta visible me dice cuándo se entra y cuándo se sale, para entrar en otra, de la que no conozco más que una puerta segura de salida.

Un instituto, una escuela, quemasdá, si es así como está hecho el mundo, y no me alcanza la vida para cambiarla; y ni que quisiera realmente.
Una mujer… o siete, quemasdá, si he perdido fé en la vida y de todas maneras moriré.

Pero en esto ocupo la existencia

mientras eso sucede,

en esto me destilo suavecito,

me contraigo.

mi tercera rima

2010-12-13T15:32:00.003-06:00

que colores tan bellos cargas

pequeña flor

si no supiera que me odias

no estaría arrancándolos.

MGA

2010-11-25T23:41:00.001-06:00

eres bordó

amatista y añil

con cobalto sobre el cuello.

2010-11-25T23:40:00.001-06:00

Las mujeres son hermosas cuando mueren.

El viento del mundo lame su piel

y hacen su ruina mas tranquila

Vienen grandes corrientes

se levanta la mente

y el cabello ferviente no miente; no miente;

se asoma y cae

sobre el vacío que crean los brazos

que crean las pestañas

los abrazos cansados del ultimo gesto.

se regresa y sube

toda la muerte

al ritmo de eñes

cubiertas de sal

y eso que era

que fue -que no es-

se cerca con sangre

vende su voz

y juega con el viento calmante.

Homenaje a Requiem

2010-11-25T02:28:00.001-06:00

Yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii.

En la cena de esa familia quién sabe si mi nombre

algo aun será: cabellos en la lengua

o alimento para el whiskey.

Las madres no miran a los ojos cuando odian.

Como una niña al fondo del recuerdo

yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii

2010-11-25T02:01:00.006-06:00

Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

A la puta que se llevó mis poemas por Charles Bukowski.

2010-11-24T01:38:00.002-06:00

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el 
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete 
de cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía"

El noi de sucre de Leopoldo María Panero

2010-11-17T02:44:00.003-06:00

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe,
y mira sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo,
como parado en Dios,
en un dios que no sabe
sino amar y llorar,
llorar por las noches
por los niños,
por los niños de falo dulce,
y suave de tocar, como la noche.

Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar,
dejándose violar por el alud de las miradas de otros,
y llorando, llorando frágilmente por la luz.

Tengo a un niño solo entre muchos,
as a beaten dog beneath the hail,
bajo la lluvia,
bajo el terror de la lluvia que llora,
y llora, hoy por todos,
mientras el sol se oculta para dejar matar,
y viene a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed,
de ganas de aire,
de soplar globos como antes era,
fue la vida un día antes
de que allí en la alcoba de los padres
perdiéramos la luz.

El lamento y el espanto

2010-11-12T04:26:00.002-06:00

Ya ni sé de que hablamos cuando hablamos,
ñañañá,
el hilo de la conversación se me pierde por lo ciego
por lo idiota
incontenible;
por lo viejo
por lo dadadá.

si disfruto tronar de estos dedos
a mitad de la noche
si de solo escuchar el hueso truene que truene
cric crac
se eleva la ceja
jss...
se tuercen los labios

es toda tuya la culpa.

Ya ni sé que veo cuando me voy cayendo
záz
y el velo de las cortinas
hush
se me mueve sin que nadie me visite.

Boceto

2010-10-10T00:46:00.000-05:00

Me tallo y con delicadeza estos ojos maniquí, y esta estancia mas que nada es una llama que me llama y un ombligo que redondo y una espuma que te escurre.
Y es que creí saberlo todo una vez, pero yo que sé.
Yo que sé de ti si acostumbras desdibujarte con cada nocturno que no escribo. Yo que sé de tu cintura, si apenas la he visto siete veces. Yo que sé de tus hombros, si apenas los he visto por encima. Yo que sé, si salgo de una cárcel solo para entrar a otra, mas grande, y sin saber a donde ir. Me dicen intruso en las mañanas; me gritan por mi nombre y nunca atiendo.

El marrón de tus pupilas se parece a mi
pero de lejitos,
como de aquí

a acá;
sabe detodounpoco el desgraciado
pero siempre sólo sólo.

Será esta angustia toda mi vida
de buscarte a ciegas, con la escondida
certidumbre de no hallarte.

Centrifuga I

2010-10-10T00:31:00.000-05:00

Se me cayó una costra en la cama y no la logro hallar, mi codo ahora está celoso de su encuentro, y atenta contra mi dermis y epidermis; los macrofagos fallecen y los monolitos ya no son atraídos con bailes de proporción.
Solo es cuestión de tiempo para que la herida se contraiga, no madure y mi brazo haga implosión

y yo con él
como un maldito agujero negro.

Será mejor que gire gire y gire y me haga anular.

Protosueño

2010-09-25T02:30:00.000-05:00

¿Que más da caminar en el espacio profundo,
solitario en el espacio profundo
si no conoces otra manera de vivir;

fallecer acostado y encerrarse en uno mismo
como caracol;
y dormir profundamente
de modo que los ronquidos acaben con tu boca
y tu garganta no se queje de tu voz

devenir triturado en cinco cachos

y fluir exquisito inexistente?

para mi anagrama favorito

2010-09-25T02:13:00.002-05:00

No soporto los gritos de la nada;

solos ellos y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza

No soporto el sonido en esta pausa

en que las venas explotan, e imitan

separados por mi sangre: hechizados aun por

el pulso de mi lengua que paseo por tu espalda.

Burroughs can quis mai meccsican as.

2010-09-13T22:31:00.002-05:00

Ai laic tu jav oquiupaid mai bruses güid mai finguer

ai escuis dem
estrogl dem
ontil dei eccsploud.

Is soch a gud filing

nouing de bliding
güill eventuali
disapir.

"People see Rock N' Roll as youth culture, and when youth culture becomes monopolized by big business, what are the youth to do? Do you have any idea?"

2010-09-10T16:49:00.000-05:00

I think we should destroy the bogus capitalist process that is destroying youth culture... the first step to do is destroy the record companies.

a different name changes everything

2010-07-05T11:18:00.000-05:00

cambiame el nombre
cambiamelo enseguida
que desde hace ya varios días
comparto manías y lunares
y esa posición de los rasguños en la mano.

dejame el nombre que tengo por las noches
sólo por las noches -que llueva-
que ya hace más de un año que tomamos un baño.

JCC Quote

2010-06-28T23:33:00.002-05:00

the fucking cops are fucking keen

to fucking keep it fucking clean

the fucking chief's a fucking swine

who fucking draws a fucking line

at fucking fun and fucking games

the fucking kids he fucking blames

are nowehere to be fucking found

anywhere in chicken town

--------------------------------------------

the fucking scene is fucking sad

the fucking news is fucking bad

the fucking weed is fucking turf

the fucking speed is fucking surf

the fucking folks are fucking daft

don't make me fucking laugh

it fucking hurts to look around

everywhere in chicken town

--------------------------------------------

the fucking train is fucking late

you fucking wait you fucking wait

you're fucking lost and fucking found

stuck in fucking chicken town

--------------------------------------------

the fucking view is fucking vile

for fucking miles and fucking miles

the fucking babies fucking cry

the fucking flowers fucking die

the fucking food is fucking muck

the fucking drains are fucking fucked

the colour scheme is fucking brown

everywhere in chicken town

--------------------------------------------

the fucking pubs are fucking dull

the fucking clubs are fucking full

of fucking girls and fucking guys

with fucking murder in their eyes

a fucking bloke is fucking stabbed

waiting for a fucking cab

you fucking stay at fucking home

the fucking neighbors fucking moan

keep the fucking racket down

this is fucking chicken town

--------------------------------------------

the fucking train is fucking late

you fucking wait you fucking wait

you're fucking lost and fucking found

stuck in fucking chicken town

--------------------------------------------

the fucking pies are fucking old

the fucking chips are fucking cold

the fucking beer is fucking flat

the fucking flats have fucking rats

the fucking clocks are fucking wrong

the fucking days are fucking long

it fucking gets you fucking down

evidently chicken town

Irwin Barbé Quote

2010-06-24T14:38:00.001-05:00

because when you were nineteen

didn't YOU ever want to create something beautiful and pure
just so that one day you could set it on fire
and then watch the city light up as it burned?
Didn't you want to do that every day of your life?

Nothing should be forever.
Bands should do one single and then split-up,
fanzines finish after one flawless issue,
lovers leave in the rain at 5am and never be seen again -
Habit and fear of change are the worst reasons for ever doing ANYTHING.

We want to burn in bright colours and go pop,
to be giddy, impulsive and silly,
to kiss people in new places -
EXQUISITELY
- and dare to tear things apart.

The first act of revolution is destruction
and the first thing to destroy is THE PAST.
scary
like falling in love
it reminds us we're alive

Irwin Barbé

Con un carajo

2010-06-08T18:45:00.000-05:00

Aquí ya está
una mancha
que me combina
todo este noséqué
con tu quiensabecuando.

Por doquier te me partes
invisible, fracturada;
por doquier te me coagulas
y es que cada vez estoy más cerca de tu hombro
y otra vez -nosequé- es esto que me aconsejan los suspiros
y de nuevo -quiensabecuando- pero me marea el esofago
me seca las pestañas
y me vomitan los dedos del pie
con tal de no salirse -con un carajo- de aquí.

À bout de souffle quote

2010-06-02T00:33:00.001-05:00

J'aime une fille qui a un cou bien, de beaux seins, une belle voix, des poignets agréable, un beau front, le genou bonne.

Mais elle est si lâche.

Arranca piel a este cabrón que le vio fosforescencia -cinemártir- a aquella noche.

2010-05-18T03:58:00.001-05:00

Se me insinúa inventar un alma a partir de mi visión del cuerpo como un parásito.

Se me pretende construir todo -ojalá se vaya la luz- a veintinueve centímetros por debajo de mis ojos, donde un whiskey se mueve minuciosamente en mi bolsa estomacal, la sangre ajena se me pudre, y el hombro derecho se me vuelve a formar tras el té derramado en

mi espalda.

Se me da la sensación de estarme repitiendo incontables veces en la memoria retenida de una individuo que, según yo, es ciego.

Y es que ¿Quéesloquemepasa, testigo?, que no encuentro donosa la cenestesia provocada por la afasia de la charlatanería; y otros sí.

Revolutionary Road Quote

2010-05-09T15:23:00.003-05:00

We can't go on pretending that this is the life we wanted!

I support you don't I? I work ten hours a day at a job I can't stand!

You don't have to.

But I have the backbone not to run away from my responsibilities.

Who made these rules, anyway?

Peligroso Ejercicio Surrealista No. I

2010-04-29T04:25:00.006-05:00

¿Que nos veamos, has dicho? ¿Que si será bueno, preguntas? Que si será bueno... yo digo que no será bueno; será fantástico. Un café. Un té. O la tercera opción, it`s up to you. Un sútil encuentro, en calma. Un abrazo fuerte, desenfadado, casi a punto de tirarnos al vasto suelo que habitan nuestros pies. Ese suelo que desde hoy llamo MANZANA, porque estoy cansado de llamarle SUELO, y a falta de un mejor nombre. Ese manzana que se me ha vuelto peligroso, que se me ha vuelto jugoso en las mañanas. Peligroso, sin duda, porque empiezo a masticarlo y pronto caigo tendido en lo que hay debajo de mi. Y no queda de otra mas que quedarse ahí, tendido, esperando. Y sin manzana para subir. Te invitaría a comer de mi ~~suelo~~ manzana, por supuesto, pero temo que no quieras acompañarme, o que yo no me atreva a caer por no dejarte sola aquí arriba. Pero que va, hay más cosas de donde vino esta. Que tal que le llamo caderas a mi gato. Caderas tiene hambre, caderas maulla, caderas rasguña mi espalda desnuda frente a la ventana abierta de noche. O en ves de espalda, ombligo; de ventana, cama; de noche, piernas: Caderas rasguña mi frente desnuda frente a la cama abierta de piernas. En ves de gatos, caderas.

Mujer, no sé que pretendo con esto. Estoy tan cansado ya de todo, de nombrar las cosas como son, de esperar a que mi cerebro me indique que es esto, que hago y que debo seguir haciendo. Porque no mejor te pinto cine, me dialogo pies, uñas humo entre tus dientes. Porque no destabir o yaguinauta. Un poco de trinza estaría bien. Trinza y Catala; TREGUA CATALA TREGUA. Lo que nos da paso al baile, pequeña. Baile que mas bien nombrare: RISA y dejaré baile a los BESOS. Somos buenos riendo. Aquel día entre dieciseisavos ayeres al 365 quedamos muy bien. Reímos un prolongado rato TREGUA. Bailando CATALA. Sucedio que sonreíamos a pasos debatibles para cualquiera. Pero eso no importó: CATALA TREGUA ESPERA. Y entonces los choques tronidos pacientes entre labios dedos CATALA risas. Que risas... que BAILES...

No sé si suceda igual de tartamudo esta vez, pero aseguraré que cuando se me este volviendo mujer, ahí estaré, deslizando mis dedos sobre sus gatos. Y sus gatos se erizarán, cual animales, y tomarán figura de bestia en todo el cuerpo. Y arde. Arde gato caderas bailes... GATO ARDE BAILE. Y eso empieza en tu nombre...y eso acaba en el mio.

¿Te has fijado en ese zeta oculta que guarda tu nombre?
Debes decirme si la ves, porque solo así, café o té u opción tres serán resueltas sin problema. Sin problemas como los del suelo y la manzana. Ya mencionados estos asuntos, aclaro que ni el café ni el té se refieren a las bebidas, my pigeon. Adoro la manera en la que esa zeta se esconde y se hace pasar por algo más, parecido a estos objetos que te nombro; y sucede porque es fácil que suceda. Como por ejemplo estas palabras, fácilmente podrían pasar por granitos de arroz, por cubiertos o por unos zapatos. O tu cabello. Podría fácilmente ser más una senda por la cual siempre camine... y que jamás se me escape de entre las manos (debo confesar que siempre he querido ser pequeño pequeñito, para poder pasearme por ahí y deslizarme cuando estés dormida, bajando poco a poco hasta tu rostro, el cuello, el pecho y la cintura, para regresar al ombligo y dormir junto contigo). O esta noche... yo la cambiaría fácil...por tu piel.

Que más que me queda decir entre todo este borlote provocado y atruiado. Se me borleña la carencia de ideas, y solo sigue mi despedida acompañada de una ~~postada~~ pista.

PD: La zeta está entre las dos A de tu nombre. No busques vertical ni minusculo. Encuentra. Nos estarás encontrando a nosotros, again & again, y tiene todo de bueno, y tiene todo de feliz y tiene todo de le revé est un chat.

tetrachromacy

2010-04-26T03:11:00.000-05:00

se mató la voz, se mató la voz debajo de la cruda maceta que caía
y por fin te me callas idiota, por fin te me callas fotosensible.

lostitulossemehancomplicadoconelpasodeltiempo,queriendoasi,demaneragratuitayfresca,ofrecerunaseriedepalabrasamontonadasparaquequienlasleasepaqueestoydetrás,porlapartemascalientedelaespalda

2010-04-18T04:53:00.000-05:00

con tal de que no me llames un hijo de puta
tù, que te me situas cerca, cerquita
tú, que te me haces ópalo
noble girasol de fuego,
me amarilleas el ojo
y me destellas solo algunos rojos
casitransparentes
translùcidos.

destilaré tu cuello, si te vuelvo a ver
te destilo toda, todita
tus piernas, tus cejas

destilo y escurre
se te escurre destila
en el relieve forma
ojera roja
amarillo y azul.

no ves. pero te destilas.

Lo que me gustaría ser si no fuera lo que soy

2010-03-31T15:17:00.003-06:00

Sería un reloj en una mañana insana

un estrecho entre lo impuro de la piel cuando se levanta

y lo turbio de tus malditos dedos escurridos en páginas quemadas

Sería, definitivamente sería, sin ninguna puta duda, una maldita cortina. Blanca. Con la parte que arrastra al piso entre tonos magenta y sepia; que sepia que te me vuelves cortina, cuando decides arrastrarte entre este suelo erosionado.

Sería ese olor a canela casi cadavérico, el que se te forma en lo convexo de tu cráneo, el que no soportas ya, por ese otro olor, casi nuevo, que se te forma entre las ojeras y caderas.

Tal vez, y solo tal vez, sería un maullido.

Pudiera ser, si fuese más hombre, si fuese menos cobarde, si tuviese menos errores, una mujer. Desnuda y ciega, con el pecho cubierto de todo eso que me gustaría ser si no fuera lo que soy.

sueño lucido numero cinco

2010-03-27T12:31:00.001-06:00

Soñando con un ciego que me regala dulces, libros y cigarros

me doy cuenta,

me vuelve esa sensación

de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mi.

Corrijo mis pasos

y que siempre si y,

que siempre no y,

me dijo y,

me decían.

La voz llegaba de tan lejos que parecía una prolongación de las imágenes, una glosa de letrado ceremonioso.

Como siempre todo convergía desde dimensiones inconcebibles, una grotesca pintura morada que había que ajustar con whiskey y habladuría Nietzscheana; y el verdugo, siempre cargado a su izquierda por la gentileza que le guarda al director.

El mundo se me esponja

me decían

el mundo se te deshace

y tú que no ves

y tú que no cierras los ojos

y te vuelves atrás.

-JODETE entonces- me decía el ciego, mientras se fumaba el capítulo 7 de mi libro favorito.

2010-03-20T01:35:00.005-06:00

Yo una vez me morí

y desde ese día...

ya no cargo con mi pesada conciencia
ni con el manojo de nomamesguey
que la gente te dicta
cuando compras té
y admiras sus olas.

4.03.2009

Otra vez me muero

y desde estos días...

ya no cargo con mi pesado pasado

ni con el manojo de chingatumadre

que me dictaba el espejo

cuando cortaba el cabello

y admiraba como caía sobre mi piel.

20.03.2010

noir lumière

2010-03-18T19:42:00.005-06:00

Que si es verdad que el sueño es un gato -y su lengua una flor-

no lo sé

respondería. Solo sabría decir que todo esto es una luz negra, perdida en la noche, maullando deprisa, manchando el asfalto. No lo sé, respondería, porque esa luz brinca a la ventana cuando la puerta esta cerrada.

No podré renunciar jamás al sentimiento de que ahí, pegado a mi cara, entrelazado en mis dedos, hay como una deslumbrante explosión hacia esta luz, irrupción de mí hacia lo otro o de lo otro en mí, algo infinitamente cristialino que podría cuajar y resolverse en luz total sin tiempo ni espacio. Como una puerta de ópalo y diamante desde la cual se empieza a ser eso que verdaderamente se es y que no se quiere y no se sabe y no puede ser.

Ninguna novedad en esa sed y esa sospecha, pero sí un desconcierto cada vez más grande frente a los ersatz que me ofrece esta inteligencia del día y de la noche, este archivo de datos y recuerdos, estas pasiones donde voy dejando pedazos de tiempo y de piel, estos asomos tan por debajo y lejos de ese otro asomo ahí al lado, pegado a mi cara, previsión mezclada ya con la visión, denuncia de esa libertad fingida en que me muevo por las calles y los años.

Puesto que soy solamente este cuerpo ya podrido en un punto cualquiera del tiempo futuro, estos huesos que escriben anacrónicamente, siento que ese cuerpo está reclamándose, reclamándole a su conciencia esa operación todavía inconcebible por la que dejaría de ser podredumbre. Ese cuerpo que soy yo tiene la presciencia de un estado en que al negarse a sí mismo como tal, y al negar simultáneamente el correlato objetivo como tal, su conciencia accedería a un estado fuera del cuerpo y fuera del mundo que sería el verdadero acceso al ser. Mi cuerpo será, no el mío Loto, no yo que en mil novecientos noventa ya estoy podrido en dos mil diez, mi cuerpo será porque detrás de la puerta de luz negra (cómo nombrar esa asediante certeza pegada a la cara) el ser será otra cosa que cuerpos y, que cuerpos y almas y, como yo y lo otro, que ayer y mañana. Todo depende de...

Final melancólico: Un satori es instantáneo y todo lo resuelve. Pero para llegar a él habría que desandar la historia de fuera y la de dentro. Trop tard pour moi. Crever en italien, voire en occidental, c`est tout ce qui me reste. Mon pètit cafè-crèm le matin, si agrèable...

fragmento

2010-02-11T03:16:00.001-06:00

EXTERIOR.JARDÍN DE GIRASOLES.DÍA

LOTO

Me muera cuando me muera, quiero que mi tumba huela como tu cuerpo ahora. Y ya vámonos que son las siete. Si no estás a la hora de presidir la mesa nos mata tu madre.

GARDENIA

Que nos mate y ya, nos enterramos aquí y nos ponemos a coger debajo de la tierra donde nadie nos esté molestando.

Loto y Gardenia caminan hasta el coche. Gardenia arranca unos cuantos girasoles. Cuando llega a casa, las pone en una olla de barro en medio de la mesa.

"¡¿Quién puso ese horror ahí?!" -se oye a lo lejos...

2010-01-27T16:41:00.001-06:00

He muerto

y conmigo

todo

Ha muerto.

2010-01-27T02:31:00.000-06:00

Había una paloma

dentro de una caja,

afuera,

en el jardín.

Hubo, en mis piernas temblorosas, esa caja

esa paloma.

Hay un espacio que la guarda muerta

lejos de aquí,

Hay -quizás- un reloj

de arena,

pequeño, tirado y estrellado

en el piso de una cocina.

Hubo, colgando contra mi pecho, ese reloj

esa arena.

Había un espacio, en una caja

que lo guardaba sin avanzar.

III

Hay, en algún lugar

eso con lo que podía dormir.

Hubo, en mi brazos, ese somnífero

esa calma.

Había un espacio en mi cama donde esa calma reposaba

soñando a un lado mio.

IIII

No hay nada.

Ya no vuela

ya no avanza

ya no duerme.

Ha muerto.

Etat Second

2010-01-21T13:42:00.000-06:00

Siento como, a partir de las dos, los murmullos provenientes de la cocina, se convierten en pasos pequeñitos que se dirigen hacía mi. A veces los pasos se detienen en la entrada y no los oigo más; pero tras unos segundos me encabrona sentir su presencia a mis espaldas. Eso me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco. Pero al regresar, ESO sigue ahí, y mejor duermo, como pueda.

Al despertar lo recuerdo con exactitud, al grado de volver esto una constante. Confió en que en un rato me acostumbraré y podré hasta hablarle; mientras tanto llenaré el piso de blue label, me serviré un trago y sostendré fuerte fuerte la cajetilla de fósforos rojos, por si quiere sentarse en mi cama el muy cabrón.

¿Y si flota?

Ah, eso. Si flota, mi naturaleza me pedirá esperarlo como se espera a Godot.

Senda por la izquierda

2010-01-15T02:24:00.004-06:00

"un caracoleo amargo, duro,

destinado al ensanchamiento,

al acto de deshacer quemando"

(frag) Su Estrofa Erizada de Roberto Lopez Moreno

Un gato maulla su alarido de muerte por las calles encharcadas del centro a medianoche. Loto, caminando, escucha las estrofas y siente que son suyas. Se detiene, pues esta acción, para él, es la forma más noble que alguien puede hacer para expresar la importancia de la situación.

Loto no se cree noble, puesto que ha estado a punto de destruir familias por violación de algún tipo, aunque él no lo ve así; se autodenomina un creyente del "arte de lo cotidiano", por lo tanto, un ser que por más que quiera, jamás será malvado. Al estar parado, siente como un techo mojado deja caer unas gotas en su cabellera. Las gotas tardan varios segundos en recorrer todos sus cabellos, hasta que por fin mojan el craneo. Esto lo despierta de un trance, al cual entra al pensar en el pasado, en ese pasado, que según él, esta olvidado.

El gato vuelve a maullar. Las estrofas lo erizan; vive las estrofas, las goza parsimonioso, en silencio, humildemente. Suspira unos versos antes de moverse. Piensa en el brebaje que aún dormía en la botella de whiskey del otro día. Piensa si la mujer de su vida se resistiría a una cita con él tras un tiempo fuera. Pensó, también, en el choque de los cuerpos desnudos de los dos, en el sudor atrapado por años, los gritos afinados, las marcas de la palma en toda la piel. Pensó en ella, pensó en él. En como el miedo a continuar había manchado sus ojos de mentiras, provocandole a Loto un problema con el enfoque de las cosas. Provocandole enfermedades y filias no obtenidas antes, provocandole dolor, tan simple como eso. Dolor era esa lejanía que no podía ver, esas manchas que surgían al tratar de ver mas alla; eran manchas en su cuerpo de donde salía el malgaste del resultado del miedo. Las dimensiones del terror, del abandono, habían sido reafirmadas en una noche de maullidos.

Loto empieza a retroceder, con pasos idéntidos por donde venía. El maullido calla y el ronroneo se hace presente debajo de sus piernas.

"El maullido era violencia, el ronroneo es calma", piensa él.

Baja la mirada y se tarda en enfocar, puesto que todo es negro; el piso, sus zapatos, el gato y la noche de ese viernes eran negras. Reconoce al gato por sus ojos color cielo. Se agacha, se sienta, se acuesta. Ve las nubes através del ronroneo. Siente vértigo, ganas de gritar, de deshacerse de la hondura de su historia mediante un desesperado y angustiante grito que arrase con la garganta. La voz ya no le importa, no tiene a quien hablarle, se ha quedado solo. Más le quedan los ojos. Él describe con más suspiros el acto de parpadear al gato; menciona que al momento de cerrar los ojos el mundo ya no existe, a pesar de que lo sigas tocando, escuchando, oliendo o saboreando. Dejas todo atrás por un rato, sin embargo, como en los sueños, volver a abrirlos significa despertar y volver a todo lo creído.

El gato deja de ronronear al termino de su suspirar y camina hacia un callejón, de donde había salido. Loto lo sigue, con cautela para no tropezarse por su enfoque descontinuado. El gato comienza a correr. Loto se asusta y lo sigue mas deprisa. Loto lo pierde de vista entre tres paredes que marcan el final del viaje. Debajo de las paredes, al centro, yace una paloma muerta, con insectos chapotenado en el delirio de un charco rojo. Loto se acerca y cae de rodillas ante el ave. Asusta a los bichos y la levanta. Loto piensa en quemarla, pero rechaza el acto al recordar no saber a donde se dirige el humo de las cosas. Entonces piensa en darle una muerte honorable, un entierro no muy profundo cerca de su casa. O, tal vez, podía inventar otro idioma. Si el azul del cielo lo permitía, podía inventar un "encielar" en las nubes de los gatos, para que al voltear cada día en la mañana, pueda vislumbrar la figura de unas alas y un pico bien mezcladas con la luz. Y que pueda llover y llover sangre hasta que todo se seque y quede en la tierra de una manera u otra, para que vuelva a nacer y siga a los gatos mas deprisa, sin quedarse pasmado pensando en el pasado, y tenga tiempo para salvar a las palomas.

Eso piensa Loto mientras escribe en la pared, con la sangre derramada:

"que el idioma que hemos inventado

sea el signo para volvernos a ver"

Loto se retira con la paloma en las manos y el gato siguiendo sus pasos. Camina hasta su casa. El gato entra, el gato come, el gato duerme. Loto entra, Loto se desnuda, Loto se acuesta. Deja a la paloma en el buró, tapandola con una cobija. Loto duerme.

Al día siguiente, los maullidos del gato lo despiertan. Loto no ve bien, busca esos lentes que odia usar y los coloca enfrente de sus ojos. Mira hacía el buró preocupado, pensando que el gato le había hecho algo a la paloma. Loto solo mira el buró vacío y al gato libre de culpa. Loto se levanta, sale y mira al cielo. Loto sonríe. Loto descansa. Loto puede esperar. Loto espera. Loto cierra los ojos. Comienza a llover.

Le rêve est un chat, sa langue est une fleur.

2010-01-05T03:01:00.002-06:00

Cae la tarde y las gardenias mueren

cae el tiempo y ronronea el sueño

y alrededor del ombligo

duermen las cuerdas

la entrepierna.

El sueño es un gato

y su lengua una flor.

Cae la noche y con ella la vida

la piel ronronea duerme

muere que duerme

duerme que sueña

sueña que duerme

duerme que cae

el relampago muere

muerte que duerme

y el cielo se viste con senos

y el viento se cae.

El gato florece

se viste de cielo

y la lengua bajo tu ombligo

lengua que quema
ronronea quema

quema que duerme

muerte segura

duerme...

2009-12-31T23:02:00.002-06:00

Ayer te soñé. Temblando
los dos en el goce impuro
y estéril de un sueño oscuro.
Y sobre tu cuerpo blando
mis labios iban dejando
huellas, señales, heridas...
Y tus palabras transidas
y las mías delirantes
de aquellos breves instantes
prolongaban nuestras vidas.

Sín Título II

2009-12-27T03:37:00.020-06:00

"Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos
que no el amor sino la oscura muerte
nos precipita a vernos cara a los ojos,
y a unirnos y a estrecharnos, más que solos y náufragos,
todavía más, y cada vez más, todavía."

Nocturno De La Alcoba - Xavier Villaurrutia (frag)

EXTERIOR.ESPACIO SIDERAL.NOCHE

El tornasol de las nebulosas, el teñido oleaje de las estrellas y el tejer constante de los sentidos recaen en un pedazo de tierra donde Gardenia yace acostada semi-vestida. Al otro extremo del lugar, no tan lejos, se encuentra Loto, totalmente desnudo, sosteniendo en sus manos una taza de la cual surge un humo que se retrae formando la primera vocal. Gardenia despierta.

GARDENIA (despertando)

¿Que hacemos?

LOTO

Probamos el aspecto del engaño y el sabor del desencanto, eso hacemos mi querida Gardenia.

GARDENIA

Y... ¿Saben bien?

LOTO

Pues... prueba este té.

GARDENIA

¿De que es?

(Un cometa pasa por donde están, haciendo un ruido intenso)

LOTO

No se. Es un té extraño.

GARDENIA (gritando)
¡¿De que?!
LOTO
¡Que no se! ¡Un té extraño!
GARDENIA (riendo)
Ah... Sabe amargo... ¿Qué tan extraño es este té Loto?

LOTO

Mucho muy extraño Gardenia; dicen que lleva un año de cosecha.
GARDENIA
Záz.

Gardenia se levanta y se dirige hacia Loto. Ella le cubre el rostro con sus telas blancas, y él la empieza a jalar, sin soltar la taza, deshilando su ropa por completo. Al poco rato solo quedan la taza, él y una aguja. Loto suelta la taza de té y se levanta para adjudicarse el mismo destino. Loto comienza a tirar de su piel.

FIN

el separo.

2009-12-26T01:32:00.005-06:00

"Pensarás: ¡No es cierto nada!

¡Yo sé que lo estoy soñando!
Pero allá en la madrugada
te despertarás llorando
por el que no es tu marido
ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querido:
y con eso tengo bastante."

Profecía - Rafael de León (frag)

En el humo, en el whisky, en el té,
al borde de la noche se levantan
como esas imágenes que a los lejos bailan
sin que se sepa què, por el camino.

Me aguantan
el peso de la mano
que sigue hablando sin miedo.

Me espantan
lo incierto de mi aspecto
que sigue viendose
con esa ausencia de vida
que abriga la garganta
y ese antiguo tono de voz
con el que nombran mis palabras.

death by pigeon.

2009-12-25T22:41:00.010-06:00

"Caminaban por la escuela tomados de la mano
y se veían en la vida como en el recreo,
en la muerte como en el verano siguiente.
Pero crecieron."

La Pareja - Daniel Zúñiga

INTERIOR.CUARTO DE GARDENIA.DIA

Por la ventana entreabierta, la luz inunda el cuarto de Gardenia para incidir en seguida sobre su rostro que descansa en líneas sobre una cama encajada en la tierra. El paisaje es huidizo, y, a cada segundo el movimiento nos ofrece uno nuevo. En la sombra, hay otro rostro, el de Loto, tirado en el piso, dirigiendo su mirada al techo. Los rostros mueven la boca y comienzan a parlar:

GARDENIA(despertando)
¿Que hacíamos?
LOTO
Contábamos historias entre la nostalgia del viaje y el miedo de la llegada, eso hacemos querida Gardenia.
GARDENIA
Ah, y... ¿A quien le iba?
LOTO
A mí.
GARDENIA
Pues vas.
LOTO
Si. ¿Te sabes la de la paloma que mató a un hombre?
GARDENIA (sorprendida)
No, esa no. ¿Porque? Digo... ¿Como es posible que eso ocurra?
LOTO
¡Tranquila! Te cuento: Aullaban los lobos las lunas de Agosto cuando, un humano a punto de morir por primera vez, encontrase a su paloma recién nacida falleciendo lentamente en una esquina...
GARDENIA (interrumpiendo)
¡Espera! ¿Morir por primera vez?
LOTO
Si, por primera.
GARDENIA
Mm... ¿Estaba en el hospital? ¿Fue un vegetal conectado a un montón de cables?
LOTO
No, eso jamás lo necesitó para poder morir; no fue una muerte orgánica ni neuronal. Tampoco una muerte chiquita. Fue... morirse.
GARDENIA
¿Sentir que uno muere? Me ha pasado.
LOTO
No, no solo "sentir" sino morir de verdad. Y volver a nacer, si se puede.
GARDENIA
No te entiendo.
LOTO
Entenderás, tú también morirás. Pero sigo...
Se llamaba Amedeo, y en realidad era bastante joven, diecisiete nada más. Pero creció con la paloma, quien lo siguió hasta su hombría, donde lo mató.
GARDENIA
Loto, cuenta bien la historia, me estas confundiendo.
LOTO
No, yo no. La historia ya es confusa. Pero a ver, lo intentaré, desde el principio:
Encontrase un hombre y una paloma, un día cualquiera, de un año cualquiera, en un lugar común. El hombre, en ese entonces muy jovial, vio que esta paloma no volaba. Él se preguntó cientos de veces "¿Si las palomas tienen alas, porque chingaos esta no vuela?". Notó enseguida como las demás aves, hombres y mujeres que habitaban con ella, le detenían el vuelo. Apenas daba el salto y un cuervo la regresaba. Apenas corría y un avestruz la detenía. Apenas movía las alas y el peso denso de su centro lo impedía.

Ni Roc puede hacer algo -el hombre decía.

Decidió, ante este hecho terrible, ayudar a la paloma. Le quiso enseñar a volar correctamente. Él siempre fue inútil, pero no soportaba ver como algo no sucedía, como algo era evitado absurdamente. No fue algo que decidió, solo surgió.

Al principio no había respuesta, era muy pequeña, mas supieron devenir. A escondidas en el parque, detrás de una estatua, siempre única testigo, amarrados frente a frente extendiendo la armonía era como ellos se compartían. Pero crecieron.
Encontrasen, una noche de Agosto, existiendo en el mismo lugar, sin nadie más. La paloma ya sabía volar, pero el hombre le decía que aun no era momento, y ella esperaba amorosamente.
Esa noche, tras un millón de parpadeos entre ellos, la paloma se posó sobre la cabeza del hombre y los dos cayeron dormidos inmediatamente. Y soñaron. Soñaron que eran uno solo, que se fundían al tocarse y que nunca se extinguían.
Pero despertaron, y al abrir los ojos se descubrieron separados por una inmensa barrera hecha de flores. Mientras dormían, todos los demás se ocuparon de construirla, separándolos aparatosamente, ocasionándoles heridas en todo el cuerpo. Las más notables pertenecían al hombro derecho del hombre y al pecho, también a la derecha, de la paloma.
El hombre pasó toda la madrugada golpeando la absurda separación, desgastando su hombro poco a poco, manchándolo de gardenias y de loto, provocando sesgo holistico a la memoria.
La paloma, con la herida cerca del corazón, pronto dejo caer un gran charco rojo, desaguando el color de sus párpados, despintándolos a un seco gris.
Al amanecer, el hombre había logrado hacer un pequeño agujero, con lo que pudo vislumbrar la imagen coagulada de unas alas agitadas por el viento. Cerró los ojos y pidió que por favor volara, que la barrera no podía ser tan alta. La paloma soñó entonces, que una voz le pedía cielo y le otorgaba tierra y le arañaba patas. El hombre esperó angustiantes ocasos y mohínos anocheceres hasta que la paloma despertó.
Infausto, el hombre moría lentamente, y en la memoria de la paloma retumbaban las palabras ensoñadas y emprendió el vuelo. Amedeo viola desaparecer. La paloma voló pero nunca encontró el final de la barrera...

Lo último que Amedeo vio fueron pequeñas gotas de colores cayendo desde el otro lado. Cerró los ojos y percibió un ligero olor a canela. Y entonces durmió, durmió para sentir como las nubes se hacían pesadas, lo aplastaban, pero no lo mataban. Entonces murió. Y siguió viviendo. Entonces murió pero siguio existiendo.

GARDENIA (llorando)
Loto...
LOTO
¿Si?
GARDENIA
Lo entendí... pero, la paloma no lo mató, el se murió esperando.
LOTO
La barrera no era tan alta.
GARDENIA (molesta)
¡Eso nadie lo sabe!
LOTO
El hombre lo sabía
GARDENIA
¿Y la paloma no?
LOTO
Lo hubiese sabido si hubiese llegado al final…
GARDENIA
¿Y si ya no pudo?
LOTO
Pues…que lástima.
GARDENIA
Y… ¿solo eso? ¿Una bella historia con un final tan horroroso?
LOTO
Yo no lo escribí
GARDENIA
…
LOTO
Pero cambiaría el final si pudiera…
GARDENIA

Si Loto, cambia el final por favor. No creo que a nadie le importe.

Gardenia toma la mano de loto y entrelazan dedos.

Una paloma crea una sombra por la luz de la ventana. Voltea hacia todos lados, se limpia las alas, se sacude y se va. Una pluma cae sobre el pecho desnudo de Gardenia, al mismo tiempo que una gota de sangre ha caído sobre el hombro derecho de Loto.

FIN

sueño lucido numero cuatro

2009-12-14T23:04:00.000-06:00

Soñé que te quitabas la ropa y entraba en ti
desde tu ombligo
y tú en mi
desde mi espalda.

La salida era siempre por entre tus piernas
hasta que una noche
no salí.

no era para ti, estoy enfermo.

2009-12-14T22:00:00.000-06:00

"No le creí al poeta vestido de escritos extraños.
Entonces, para enmendar mi error
me dejé embriagar por un plan;
mi mente tomó división
y mis manos un gran cuchillo Seax,
me abrí la testa y el hombro derecho
sostuve alteraciones un rato
las que creí enemigas
del resto de mi comportamiento catatónico.
Sangraba, y me sentía bien.
La sangre me hizo recordar
cuan lejos estoy de la realidad
y que tan desperdiciada esta mi existencia"

el cielo gira

2009-12-14T21:38:00.000-06:00

Yo no sé
tu nombre
si está escrito, escurrido, tupido y gris
aquí contra el balcón.

Lo sé
si a lo alto del marco en la ventana
se queda temblando una gota
contra el cielo que hace trizas su reflejo
y que va creciendo;
crece y crece
y ya va a caer
y no se cae.

Yo me sé tu nombre
y me sé también tu posición al dormir
si esa gota
al final
desprendiendose de su grito en el aire
sofoca el arder de mi desencanto.

¿Qué hora es alla?

2009-12-08T20:30:00.000-06:00

Y que
si ofreces sudor e himen
si han cazado tu vagina
si el asecho hizo de ti
una mujer.

No puedes creer que este sucediendo;
tus piernas mas abiertas que mi herida
mis manchas mas manchadas que tu rostro
tu sangre mas hirviente
tu sangre más hirviente...
tu sangre

más sirviente.

No estas entendiendo nada
porque nada hay que entender.

Debo decir:

2009-12-07T02:16:00.000-06:00

Que nunca me había masturbado mientras lloraba, y debo aclarar que fue gratificante; dos pasiones encontradas con un mismo destino (EXPLOTAR) era lo que necesitaba.

dos ñoños

2009-12-07T02:13:00.000-06:00

Entre rostro divido:
lunares.

Filas y manchas pequeñas
donde me encarno
preciso.

Te toco
te sigo
la espalda
que toco y que sigo
desnudo
camino y dormido
hasta el camino jodido.

Cuello
oculto surgiendo
sangriento marcado
y tras este
hay más
tras cuello marcado sangriento hay más;

pero sueño.

que caso tiene

2009-11-24T21:06:00.000-06:00

Q u e
s i g a
e x i s t i e n d o ?

Q u e
m e
s i g a
e x t e n d i e n d o ?

Si la narcosis pierde ante el desengaño
si de costado se merma el azufre
si la vesania recaba mis intenciones.

notas sobre el asco

2009-11-19T23:05:00.000-06:00

Me provocaré
sesgo holístico a la memoria
mi holón pronto hará
un gran charco pátina

Muero porque no puedo dejar de morir.

Que asco.

platica de pertenencias

2009-11-17T19:14:00.002-06:00

Sentados, "A" "I" y "Ce" discuten las pertenencias de cada quien. Formando un triangulo equilatero, "A", preocupado, mueve los pies en la punta. Después de casi un año de platica, "A" le pregunta a los dos:

A: ¿Y cuáles son las opciones cuando sabes que no perteneces a ningún lugar, cuando sabes que aunque regreses, nunca más?

I:El exilio, los sueños, el suicidio, la catársis.

C:No, solo El Exilio se te presenta de manera geniuna, descartando cualquier otra mariconada como el suicidio, descartando ilusiones como son los sueños, descartando imposibles como es la catársis.

"I" asiente con la cabeza y voltea a la izquierda, donde esta la pared.

A:¿Y si no pertenezco al exilio?

I:Cierto. ("I" voltea a su derecha, donde esta "Ce"). ¿Si naturalmente no perteneces a ningún lugar en específico, nisiquira al exilio, nisiquiera a la muerte?

C:Ah, eso...

Hay un silencio prolongado que se consume los minutos.
Un silencio...
Y después
Estrepitadamente, "Ce" se retira boquiabierto.

Él no lo sabe, pero ha comprendido porque "a" ha estado tanto tiempo así. A diferencia de "a" y de "i","ce", naturalmente SI pertenece a la muerte; toma dos pastillas en un vaso de whiskey y espera la llegada.

"A" e "I" se retiran. Se encontrarán mas tarde en el sueño, ya sin conciencia de lo que hacen, puesto que NO SE PUEDE, si ya murió.

artúur quote

2009-11-08T19:15:00.000-06:00

No es nuevo, las mujeres siempre se han ido con patanes que las tratan como mierda; de hecho , solo a eso le puedo atribuir mi relativo éxito reciente. Hay que ser una basura, es todo. Fingir que sabes algo que no saben y no mostrar interés. Si lo muestras estás frito. La cosa es que luego te aburren y ya no quieres saber de ellas pero como siempre las has tratado mal no se van y si las tratas mal siguen sin irse entonces tienes que tratarlas excesivamente mal y te agarran tirria.

¿Y cuando si quieres a alguien?

Ah, eso. Mi experiencia personal me indica que ya-te-jodiste.

sueño lucido numero tres

2009-10-28T11:05:00.000-06:00

uno

Sucedió que soñaba cayendome en mi casa
lejos de lo que mi mirada advirtió
era un anagrama.

dos

A la mitad del camino
me descubro enteramente inerte
fragmentando el final de mi caída.

tres

Ya en aspecto y gesto, con poesía entre sus manos
el anagrama destruye mientras se acerca
todo lo que su paso atreve a tocar.

cuatro

Consumado acto, me da el tintaje
pero ya no es la misma poesia
ahora es un montón de hojas que se abandonan.

cinco

Bruscamente empiezo a caer manchado y atrapado.

seis

La caída no se apresura
pues logro atisbar
como se desprende el humor circulatorio
se dispersa por la excresencia
y como, ya en el piso
consigue fluir
cerca del peso muerto que es mi cuerpo.

Lamia Ayer Musa presenta:

2009-10-07T23:42:00.000-05:00

ANAGRAMAS DEL SIETE

Rara adquisición zenit:
irritación densa quiza,
incendiario quiza tras
sin ir, anarquica tez dio;
anarquico Zar si tendí
distancia que ironizar
esquinada raíz nitrica *

Siquiatria conde nariz
diacronia nariz quiste
inquirida zona escrita
inquirido cineasta Zar
ni rozar equidistancia
ni rozar quinta dice asi:

Doquiera incisa tiznar
drastica quien ironiza
siquiera indican trazo
siquiera indican atroz
rascar idiotez inquina.

Nitidez onirica quasar
tiranizada corse niqui
desquicio innata rizar
distincion rareza aqui.

Desquitar ricino zaina
encintado irisar quiza
esquinar indicio traza

Inquirir sedacion taza
No quicia iris trenzada

Sedicion quitar zarina.

----------------------------

Citar sin
rizo que di
azur es.

Le parecia que sus plantas se hundían en el piso

2009-10-06T11:10:00.001-05:00

Le atrajo un ruido, y siguió involuntariamente con la mi-
rada las ruedas de un tranvía.

Notó salir de esta atonía por la densa saturación de tris-
teza e inquietud conque regresaba su lucidez. ¿Cómo
reemplazar esa saturación por otra halagüeña? ¿Còmo
extirparla siquiera? Consuelo u olvido.... Envidió a
los ebrios. Su organismo y su concepto de la integridad
humana rechazaban la embriaguez; ¿pero qué valor te-
nía ahora su propia integridad? ¡Qué importaba que
fuesen pasajeros los deleites alcohólicos, si al fin y al
cabo eran descansos! Sólo cuatro embriagueces regis
traba su vida.... Reproducir diariamente el mareo eu-
fórico resuelto en melancolía, arrojar el lastre emotivo
y conceptual, acelerar la carrera, acortar la distancia....

Aunque tenía la costumbre del aperitivo como única
copa, ahora penetró con avidez a una cantina y con tono
apremioso pidió un whiskey ante el mostrador. No se le
servía siquiera cuando sintió como si en su espalda se
concentrasen todas las miradas de los concurrentes, y al
ser servido creyó ver en la del cantinero el reproche de
"borracho". Con cautela volvió la cara a todos lados, y
nadie se percataba de su presencia; sin embargo, su avi-
dez quedó como estrangulada. Dió el primer sorbo como
quien comete un delito, descansó la copa en el mostrador,
otra vez creyó ser observado, hurgó nuevamente y se
convenció de igual engaño. Dió dos pequeños sorbos
más, abandonó la copa casi a la mitad y salió con preci-
pitación de la cantina profundamente avergonzado y con
asco de sí mismo.

Someterse

2009-09-30T00:30:00.000-05:00

Jodete
no sé como,
pero jodete.
---------------------------------------------------------------

—¡Gracias, Lucio —exclamó Marcos conmovido—.
Nunca he dudado de tu buena voluntad. Mi obligación
primera es luchar...
—En malas condiciones reanudas la lucha... Si-
quiera estás libre.
—Sí —contestó Marcos— ; libre de una cárcel cuya
puerta bien visible nos dice cuándo se entra y cuándo se
sale, para entrar en otra, al aire libre, de la que no co-
nocemos más que una puerta segura de salida...

---------------------------------------------------------------
Y nunca
te sometas.

idiota

2009-09-28T12:16:00.000-05:00

Un dilema se le planteó a Marcos: la cama o el revólver. Aquélla era el último objeto evocador de intimidad y a éste concedíale una importancia imprecisa...

...La necesidad iba a desarmarle...

...pero antes de replantearse el pavoroso problema fue admitido en una bolería...

...¡Qué más daba, si iba a comer!...

...pero cuando el estómago dejó de ser el agudo acicate del cerebro notó que algo meramente fisiológico le carcomía el organismo y que tomaban primacía los recuerdos y los parangones en hondas tristezas y en angustiosas melancolías...

...Pan y café se le atragantaron más que otras veces, como si se le cerrase el esófago...

... IDIOTA.

Fácil recurrir a esa palabra y salir huyendo segundos después; difícil saber porqué.

a be ce de e efe ge hache i jota ka ele eme ene o pe q erre ese u uve dobleve equis ye zeta

2009-09-24T10:45:00.000-05:00

Asi bromeamos con dinamismo estridente:

Fallamos, gritamos
humedos ibamos
jodiendo kilometricamente la mañana nada opaca
por que raspa
sus utiles vicios *whiskianos
*xenofobianos
ya zumbantes

Brevísimo Ensayo del Artista

2009-09-20T03:11:00.000-05:00

I
El arte de saberse (o no) patético
me lleva a voltearme a ver
en el juego que crean
un monton de espejos juntos

preguntole
¿Cómo estas?
a uno de mis 2408990245 reflejos
y estos
me arremedan
y así
cada vez
que me atrevo a hablar.

Pero que me descubro haciendo arte enseguida
y mejor cierro la boca.

II
MITOS DE LAS ARTES
1.No tiene caso entender mas de un arte, con uno basta.
2.El tiempo que lleve el arte en existir, es el tiempo que te llevará entenderlo.
3.Un arte nuevo: es broma. Un arte viejo: es inalcanzable.
4.Dejar todo por el arte es de un verdadero artista.
5.Del insomnio surgen las verdaderas ideas artisticas
6.UN BÁSICO: Leerte todos los libros que puedas en una vida de pies a cabeza solo te hace intelectual (o en su defecto, pseudointelectual), no artsita.
7.Tener dislexia te hace dislexico, no artista.
8.Un mujer te desviará de tu camino artistico. En el caso de las mujeres es igual, las mujeres te desviarán
9.Ser sexista no tiene nada que ver con el arte.
10.El arte existe, tú no.

UNA CASI VERDAD SOBRE EL ARTE
1.Dormir desnudo no te hace artista, es el simple hecho de dormir el que puede, pero como los aspirantes a artistas sufrimos de insomnio, lo hace practicamente imposible, ya que ninguno sabe dormir bien.

NOTA: Solo es un ensayo.

sueño lúcido numero dos

2009-09-02T23:02:00.000-05:00

Me he soñado parado en la entrada de tu casa
cerca de un palindromo que excava a diario en el jardín
que es pequeño,
de tres letras nadamás;
todo un fablador.

Me estoy quieto poco rato
el viento empuja mis carnes
y que rechino como puerta que imita el grito de una mujer desesperada.

pasa el dia
pasa la lluvia
paso yo embarazado
pasa el aerosol de una caída
y se va.

ahora
no hay palindromos
ahora solo tu segundo nombre

me descubro, ya sin testigos
abriendo mi garganta con mis uñas quebradizas
buscando entre la tierra que es mi voz
un cacho húmedo
que logre describirme
como se siente estar entre tus piernas.

un ñoño.

2009-08-12T02:40:00.000-05:00

Entre ombligo y hueso del pecho:
líneas.

Rincones miradas donde dejo la piel
extendida.

Entre cintura
dedos que queman.

y en el medio
de todo
la letra mas pequeña
de nuestros nombres
cae
entre rincones miradas donde dejo la piel.

tranquilo perdido

2009-07-26T05:09:00.000-05:00

Una juntita balanceada:

una espiral contraria al espasmo
un rechazo del flujo
encima de un acuoso sumidero
en el que queremos inventar un juego

en el que opongamos el letargo del reloj
la alerta subversiva del insomnio
y hasta la última connotación
de la asfixia de todas las gargantas.

buen fideo por vida.

charles manson epic question

2009-07-17T10:48:00.000-05:00

"Do you feel blame? Are you mad? Uh, do you feel like wush kabob roth vantage gerfrannis booj poojoojoo, bear-rammage geegeejeegeejeegee boo-goo-goo begede boog ap flaga vetege kuwak oo baga?"

You may wish to read zenit`s entry on question instead.

el ensayo

2009-07-17T02:11:00.000-05:00

coloco uvas en el piso para que ensayen a no matar caracoles.

para que ensayen a no matar caracoles, en el piso uvas coloco.

no matar uvas en el piso para ensayar a que coloco caracoles.

ensayen en el piso a que coloco caracoles para no matar uvas.

en el piso no coloco uvas para que caracoles ensayen a matar.

¿para que matar a ensayen que no colocó caracoles, uvas en el piso?

piso a uvas para que en el matar ensayen a no coloco caracoles

a él, que pisó caracoles, colocó uvas: en matar no ensayen.

para matar caracoles en el piso coloco a uvas que no ensayen.

¿no que piso caracoles para ensayar a matar uvas en el piso?

uvas en el piso
para ensayar
a que no mato caracoles.

yo que tú

2009-07-08T13:05:00.000-05:00

si tú
quisieras
ya se habría llenado el estanque
y todos esos pedazos sobrantes
tapados.

si tu
silencio durara menos
podría equivocarme
y ya se habría llenado el estanque.

chingatumadre.

que le pasa al mundo
que cada que otorgo razones
me devuelve una casa
pequeña
como tus senos
y me quiere embaucar
no dejandome entrar.

si yo
fumara
debería admitir
que confundido es mi nombre
pero no

nunca confíes.

y también
si chingaras a tu madre
yo no sonaría como ella.

i`m too sad to tell you

2009-07-02T20:55:00.000-05:00

cuando llueve...

2009-07-01T01:54:00.000-05:00

mis ojeras se extienden
por todo el húmedo rostro caduco y pasado.

mis orejas se contraen
y que te digo que me cuesta escucharte
y que te limpias tus ojos tornasol
en la manchada y oblicua figura
ubicada en el centro.

mi sonrisa solo se amplía
si es compartida

las manos
que ya no son mías
aplastan fuerte cada gota
para que al caer a mi cabello
caigan en forma de ene

mis rodillas tiemblan
tantas veces como el viento me deje
puesto que traigo pantalon
pero no traigo mis piernas,
esas las pierdo en la lluvia;
solo hay rodillas
para escucharlas tronar
cada que me doblo para ver si estas en alguna parte del piso mojado...

y cuando no te encuentro
deja de llover
pero sigue lloviendo.

no que no

2009-06-15T04:29:00.000-05:00

-No dilatan.
dijo la señora.

Y luego él joven que entró, lloró porque el señor que nisiquiera se presentó, le tocó la muñeca con las dos manos. Le retorció los huesos con palmas sucias y huellas digitales que combatían su vejez. Y luego, la señora, asomada, supo que era momento de parar. Y él señor paró. Todo fue pasado. Y luego le dieron ganas al llorón, de dormir en una cama que apenas conocía, que no era suya, que nunca había visto, y que dificilmente lo iba a soportar. No supo porque. Pero en eso quedó.

Él se fue, el señor lavó sus manos, todo fue pasado. La señora tiró la mesa, y a la abuela le dieron unas ganas tremendas de reir, y de decir, como siempre:

-Ya pasó.

Simultaneamente a esto, un niño sin playera, acostado en una cama matrimonial, descubrió que la parte de su cuerpo a la que mas frío le da, es, sin duda, la espalda.

mi primera rima

2009-06-04T23:00:00.000-05:00

pato soy
pato seré
pero tu sombra
siempre seguiré.

instrucciones para soñar esponjoso, mordible y en conjunto.

2009-05-04T02:45:00.001-05:00

Consigase una pareja. Asi no puede fallar.
Deshágase de sus calcetines. No sirven.
No tome nada antes de evacuar su mente, le será casi imposible lograrlo si su cuerpo esta infestado de cafeína, teofilina o mateína. Espere entre 7 u 8 años en lo que se libera de toda la impregnada dentro.
No se relaje. De todas maneras morirá.
No hace falta una cama. Pero por comodidad, busquese una con patas no muy angostas. No tan grande. Más pequeña. No. Más pequeña. Si. Así.
Despójese de su diabetes, de su amargura, de su sangre pesada. No pretenda que el sueño no lo sabe de cierto. No pretenda que el sueño no sabe de su vicio. Si lo padece, serán mas años a la cuenta de espera. Unos 15 o 17 maomenos.
La vestimenta es opcional. Un despojado de lo que cubre y otro de lo que adorna, o no, da igual en este caso.
Eso si; pero que quede claro, muy claro: nunca, ni por error, mientras este despierto, vaya a cerrar los parpados por mas de 3+5 segundos. Menos uno. No. Jamás. Si lo hace, permitira que criaturas salidas del capitulo 68 ataquen sin más. Y eso le quitará a usted, soñador, la facultad de soñar esponjoso y mordible.

Bien. Ha llegado aqui sin tapujos. ¡Que digo sin tapujos! ¡Sin trabas!
Desde aquí, desde este renglón, solo podrá seguir leyendo si no tiene que esperar esos años sumados. Si el sueño, querido soñador, sabe que no ha cumplido, no podrá leer mas alla de aquí.

porque le debe a la vida
todos los sueños
que no cumplió.

y si logra ver esto
entonces
hagamelo saber
le pasaré el resto de las instrucciones.

A:\system\error\encuadre.nmw

2009-04-26T15:28:00.000-05:00

sí

lo deberiamos saber ya

somos.

justo ahora estoy tapando la boca de todos los mal encuadrados.
con un chafa azul.
con cuerdas y cuellos y todo lo anterior.
pero nadie se fija
y por eso nadie cree.

e
s
E
S
o
y

Inerte

No
Te puedes quedar
Estas a punto de
Roer las hechuras
Promedio
Roer las hechurar
Equinoccianas.
Te puedes quedar.
Esque
No
Mames
Esperate y vente.

N:\system\error\shooting.nmw

2009-04-26T15:19:00.000-05:00

todo huele a macoña
su cuarto
la estufa espantando al aire
el trapo

todo

la manzana, el vaso, la cuerda, la ceja, la casa de usher y el fálico compañero de vino.
la pera, el plato, la cuerda, la pestaña, esta casa, y el escrito ambulante del oleaje
el cierre, el botón, el cuello, la espera frontal, la manzana, y el fálico escrito del vino
y la compañera del oleaje no.

entonces?

INTERPRETENME. ES HORA YA.

A:\system\error\secuencia.nmw

2009-04-26T03:37:00.000-05:00

No se puede reproducir la secuencia de video:
bucles insuficientes y descompresor inadecuado.
Armonía sobreexpuesta a la impertinencia local.
La historia: no estamos disponibles.
Al individuo: se le recomienda partir lejos de errores próximos.
Estrecho o angosto. Como sea. Pero lejos de aquí.
Hacia la pantalla azul; o más cerca, quizás.

(hay que saber encuadrar)
hacía tu norte
o más cerca
hacia aca
osea:
vas
.

que
no
te
vamos
a
estar
esperando

y que me voy

2009-04-26T00:31:00.000-05:00

me has desaparecido
y me muero de muchas cosas en mi cama

por eso se va
un rato

el delirante lempo
ausente de loor
que tupa mi efecto

y que me conduce al entierro.

primero
apócope

heptamuon.

desinfectado,

cuando la homoestancia
calcina la parte de la pierna que no me puedo ver.
y deforma obstinadamente
mi hombro derecho
poroporporo
grietaporgrieta
manchapormancha

dejando

el eso yo digo.
y el eso yo diré.

quemevoytotalquemecuesta.