A la puta que se llevó mis poemas por Charles Bukowski.

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el 
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete 
de cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía"

El noi de sucre de Leopoldo María Panero

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, 
y mira sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, 
como parado en Dios, 
en un dios que no sabe
sino amar y llorar,
llorar por las noches
por los niños,
por los niños de falo dulce, 
y suave de tocar, como la noche.


Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar,
dejándose violar por el alud de las miradas de otros, 
y llorando, llorando frágilmente por la luz.


Tengo a un niño solo entre muchos, 
as a beaten dog beneath the hail,
bajo la lluvia, 
bajo el terror de la lluvia que llora,
y llora, hoy por todos, 
mientras el sol se oculta para dejar matar, 
y viene a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, 
de ganas de aire, 
de soplar globos como antes era, 
fue la vida un día antes
de que allí en la alcoba de los padres 
perdiéramos la luz.

El lamento y el espanto

Ya ni sé de que hablamos cuando hablamos,
ñañañá,
el hilo de la conversación se me pierde por lo ciego
por lo idiota
incontenible;
por lo viejo
por lo dadadá.

si disfruto tronar de estos dedos
a mitad de la noche
si de solo escuchar el hueso truene que truene
                         cric crac
se eleva la ceja
jss...
se tuercen los labios

                                  es toda tuya la culpa.


Ya ni sé que veo cuando me voy cayendo
záz
y el velo de las cortinas
hush
se me mueve sin que nadie me visite.

Boceto

Me tallo y con delicadeza estos ojos maniquí, y esta estancia mas que nada es una llama que me llama y un ombligo que redondo y una espuma que te escurre.
Y es que creí saberlo todo una vez, pero yo que sé.
Yo que sé de ti si acostumbras desdibujarte con cada nocturno que no escribo. Yo que sé de tu cintura, si apenas la he visto siete veces. Yo que sé de tus hombros, si apenas los he visto por encima. Yo que sé, si salgo de una cárcel solo para entrar a otra, mas grande, y sin saber a donde ir. Me dicen intruso en las mañanas; me gritan por mi nombre y nunca atiendo.

El marrón de tus pupilas se parece a mi
pero de lejitos,
como de aquí                       


a acá;
sabe detodounpoco el desgraciado
pero siempre sólo sólo.

Será esta angustia toda mi vida
de buscarte a ciegas, con la escondida
certidumbre de no hallarte.

Centrifuga I

Se me cayó una costra en la cama y no la logro hallar, mi codo ahora está celoso de su encuentro, y atenta contra mi dermis y epidermis; los macrofagos fallecen y los monolitos ya no son atraídos con bailes de proporción.
Solo es cuestión de tiempo para que la herida se contraiga, no madure y mi brazo haga implosión

y yo con él
como un maldito agujero negro.

Será mejor que gire gire y gire y me haga anular.

Protosueño

¿Que más da caminar en el espacio profundo,
solitario en el espacio profundo
si no conoces otra manera de vivir;

fallecer acostado y encerrarse en uno mismo
como caracol;
y dormir profundamente
de modo que los ronquidos acaben con tu boca
y tu garganta no se queje de tu voz

devenir triturado en cinco cachos

y fluir exquisito inexistente?

para mi anagrama favorito

No soporto los gritos de la nada;

solos ellos y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza

No soporto el sonido en esta pausa

en que las venas explotan, e imitan

separados por mi sangre: hechizados aun por

el pulso de mi lengua que paseo por tu espalda.