12.14.2009

sueño lucido numero cuatro

Soñé que te quitabas la ropa y entraba en ti
desde tu ombligo
y tú en mi
desde mi espalda.

La salida era siempre por entre tus piernas
hasta que una noche
no salí.

el cielo gira

Yo no sé
tu nombre
si está escrito, escurrido, tupido y gris
aquí contra el balcón.

Lo sé
si a lo alto del marco en la ventana
se queda temblando una gota
contra el cielo que hace trizas su reflejo
y que va creciendo;
crece y crece
y ya va a caer
y no se cae.

Yo me sé tu nombre
y me sé también tu posición al dormir
si esa gota
al final
desprendiendose de su grito en el aire
sofoca el arder de mi desencanto.

Autorretrato I

 una cámara no es un ojo y sin embargo lo intenta cada vez que a tientas nos adueñamos  de las miradas ajenas que nos proporciona  una dista...