mi tercera rima

que colores tan bellos cargas

       pequeña flor

si no supiera que me odias

no estaría arrancándolos.

MGA

eres bordó

amatista y añil

con cobalto sobre el cuello.

 Las mujeres son hermosas cuando mueren.

El viento del mundo lame su piel

y hacen su ruina mas tranquila

Vienen grandes corrientes

se levanta la mente

y el cabello ferviente no miente; no miente;

se asoma y cae

sobre el vacío que crean los brazos

que crean las pestañas

los abrazos cansados del ultimo gesto.

se regresa y sube

toda la muerte

al ritmo de eñes

cubiertas de sal

y eso que era

que fue -que no es-

se cerca con sangre

vende su voz

y juega con el viento calmante.

Homenaje a Requiem

Yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii.

En la cena de esa familia quién sabe si mi nombre

algo aun será: cabellos en la lengua

o alimento para el whiskey.

Las madres no miran a los ojos cuando odian.

Como una niña al fondo del recuerdo

yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii

Hembra que entre mis muslos callabas
            de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

A la puta que se llevó mis poemas por Charles Bukowski.

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el 
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete 
de cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía"

El noi de sucre de Leopoldo María Panero

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, 
y mira sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, 
como parado en Dios, 
en un dios que no sabe
sino amar y llorar,
llorar por las noches
por los niños,
por los niños de falo dulce, 
y suave de tocar, como la noche.


Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar,
dejándose violar por el alud de las miradas de otros, 
y llorando, llorando frágilmente por la luz.


Tengo a un niño solo entre muchos, 
as a beaten dog beneath the hail,
bajo la lluvia, 
bajo el terror de la lluvia que llora,
y llora, hoy por todos, 
mientras el sol se oculta para dejar matar, 
y viene a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, 
de ganas de aire, 
de soplar globos como antes era, 
fue la vida un día antes
de que allí en la alcoba de los padres 
perdiéramos la luz.