10.26.2014

La lírica del ronquido

Respiros como gritos
y la peor despedida del internet
el crujido de una ventana
como el top #1 del chart nacional
y del techo una faena;
revelación film noir alternativo
de 9 segundos nomás.

Encervezado o no
la malta me sabe a ti
y así,
con eme mayúscula,
Me puedes contar
por qué callas tanto

(El e sci ta lo pram
como remedio parental)
porque tener quince
a los veintitantos
es lo que deja
lo que lleva la economía
el sube y baja de la reglita loca
el guión en la religión
el regateo SMS de la supervivencia
la pifia del verso 2.0


El escupitajo de un vago
vale más 
que el ombligo de un rey
en el techo tirano
de los veinticuatro

ओं

los fluidos de una puta
erigen estatuas
la venida de un cura
priva de suerte a poetas
jorobados
jorobados
jorobados

औं 

El bostezo de un sicario
amanece
al raz de un eructo 
y ruido blanco.  

ओ३म्

8.08.2014

C k á a n r c m e a r

un hombre
y un tractor
duermen sin asfalto
y vos sos tan cáncer;

las liendres -c a n a l l a-
te están haciendo
tanto un favor
-pequeño gran cáncer-
que el sanguineo
deviene en el nouveau bordeaux.

a los gatos azules y tristes
los acompaña siempre
-tras alcantarillas,
detrás del hombre y el tractor-
el rojizo compás
de un arroyo
con el vaivén ansioso.

5.19.2014

son anunciados los puntos suspensivos, son tristes las comas y languidecen a mis pies

son tristes las comas
en la poesía,,,
baratas las dieresis
de las miradas

acontecí frente al espejo
unas brillantinas,
y yo no entiendo entonces
de acapulco, buenos aires ni de orquídeas

empalabrado
y a tientas,
el cráter más grande
exilia la sien
castiga la niebla

son ausentes
- en mi habladuría -
las muecas de los puntos y seguido
la media tinta
del corchete
la verdad de los punto;
y coma

[nostalgia es ese niño
a la sombra del árbol
culpado siempre
por reservarse al tiempo]

es pulsante
elazulelverdeyelmorado
en contra del blanco marchito
-carajo-
º
{mas, escucha
piel parda}

hay un eñe
cerca de tu ombligo
que nunca has leído
que siempre pronuncio
     q u e  s e   e x  t   i    e     n      d       e
de cara al inicio 
de lo que ya fue

son tristes las comas
pero languidecer...

3.01.2014

cine, creo que tendré 
que prescindir 

 de las palabras {un rato} 

para entregarme de lleno
a tu lenguaje

11.28.2013

de esto a nada; dé esto a Nada

hay una cama en plena subida
azul.mármol
y tú

{cabeza de chorlito
[si, yo]
de chirimoya}

ignoras los motores de fondo
el níspero radiante
que a pasitos ilumina
el océano quesmi.luz
quesmi.niebla

a la brama le despido
con un beso
now & then
en el ombligo;
de la témpora nomás
el tejidito pronto
y grisáceo
pa`que amarre
el silencio donde verteré mi lloro.

10.07.2013

Llorar en iraní

Me regresó el insomnio
y con él
un berreo en iraní;
tú estate tranquila
tanta poesía
no es más
que producto
del enter
y las
predicciones touch
de pacotilla


Al taciturno 
le llora el ojo
del lado maltrecho: 


regresate al dosmilnueve 
párvulo 
que acá 
no te queremos

7.18.2013

nació para tal

siempre se carga una tragedia por cada ventisca,
un verbo
fatalmente usado
por cada encharcamiento.

una pelea de saliba en el viento
por cada trueno,
el grito al cielo
al momento de la niebla

la mano entumida
tras la nube regordeta;
la catedral del diafragma
y de las visceras

el paso deforme
y la mentada de madre
que es la alquimia
quesel granizo

la lluvia en julio

me mastica y me lamenta
desde el seis hasta el final de mes.

6.11.2013

Saudade

Ey, saudade
Qué haces de mi
Y deste quiñon

No ves que soy
Puro bigote y barba

Pura estalagmita en el panorama
Agua desdibujada
Chai penetrante
Raíz noctámbula y descalza

                                      Puro pito maltrecho


Sabelo, saudade
no estas aquí
conmigo
-quebrantado-

Sabelo de una buena vez
que-si-no
te amarro a la cama;
bien amarrada nostalgia




Maullenme, recuerdos
Maullenme

5.18.2013

sueño estepario

desde los cartilagos te sorbo
y me das lectura a cachitos,
trenzas tus pasos
te me disuelves

altura
altura radiante
y un par de dedos
por mi garganta;

son destellos y u̶n̶a̶ ̶s̶a̶l̶a̶ ̶d̶e̶ ̶c̶i̶n̶e̶
que me consume extenuante

el recorrido se diluye
y yo tan páramo

el recorrido se fracta
y tú tan estepario

11.01.2012

Tánatos

se nos van
entre canas y disfraces
rosarios buda y luis miguel
entre neones bailongos
sombreroscrucifijos
y dulces de leche
las mas pueriles
de nuestras fantasías

si
la posmodernidad es una mierda
eso no me lo dijo Foucault
ni la pinche retórica universitaria
lo descubrí comiendo bistec
-un corte fino que solo servían
 de 9 a 10
 en el recreo de la primaria-

"son más -escucha-
 que una grupo
 de chavales enfurecidos;
 que un grupo de noctambulos
 grafeados por la madrugada"

no
los veinte
veintiuno y veintidós
no son distintos
de los cuatro
los diez y ocho y diesciseis;
son
el vecino que desea tu muerte
camellón que no lleva a ningún lado
o los días repetidos del bachillerato

4.22.2012

Aquelarre desconchavado

¿de qué vive la noche por acá?
de qué, si no de un montón
de racimos ruidosos,
del puto "rock n roll" rojo embutido,
embriagues karaoke,
      tímpanos de inicio del Siglo Veintiuno,

y manitas de barro

que vida llevas,
noche
estas toda vacía,
opresiva

estas como toda culpable
deste chinicuil comportamiento,
sin espacio pa` la mata
en estas tazas
ni pal acarreo
del maguey
de cuando en vez

toda exaltada que está
tu cintura desconchavada
y es que de lo que venía siendo el día
solo quedan las tripas;
de la tarde
el agandalle;
y de usté, noche
puro reproche.

3.15.2012

Es tan violeta ser ignorante

¿Qué me has vuelto, maga
 que a "inolvidable, siempre presente"
  ya no te pareces nada?

solo ruinas circulares me dejaste
 uno que otro beso cháfaro,
  con pedazo de trole interrumpiendo,
   cachondeos musgosos de medianoche
    & un libro del color de tu poesía flemosa

ya ni por la blusa hindú de la calle reforma
 ni por los vestidos seductores
  que el ultimo alfajor te hacia soñar,
   es que deshebro todo unido, todo perdido;

son, quizá
 los cabellos,
  esos que olvidaste en el lavabo
o el perfume
 ese que dejaste en el zaguán

es la mancha de merengue
 la del sillón
  la que se copió en tu cuello
   y luego en mi lengua
    y luego en la cara llena de tu sonrisa

la bolsa de té que se estrelló en la cocina
 la que se adueñó del abrazo
  que está en este y otro tiempo

o más bien el viento
 el viento azotea
  el que aun abriga el edificio

quizá los caminos
 que el ciego y su trompeta
  hacían que volvieras a tus tierras,
lejos de platicas almidonadas
  sobre la manía de tu sexo
   sobre el odio compulsivo a Octavio Paz
    y el trauma desmedido por Bataille


No hay de otra ya por estos lares
 un poema fallido, ojeras,
  el humano que traigo puesto hecho una mierda
  nada más, nada menos
 
te me fuiste al mundo 
 con los cabellos sueltos

tampoco hay pierde, pues,
 de aquí a los 27
  ya sé cómo olvidarme que nací
   que tuve 20, un sueño y una amante;
    que me moví más tiempo
     de aquí a mi carrera fantasma
      del que pudimos pasar MayraGabriela & AmaurySalas...

"Estoy esperando un examen;
una mano experta que diga: Está muerto;
alguien que use el cerebro para decir eso."

Pobres versos ahorcados con la mano

se te olvidó Gabriel
y con él
tu llanto imprevisto
que aun viene despierto
en el aguaje de estas contraesquinas póstumas;

¿qué se dijo?
qué si no cúmulos de tibiri tabara

a mi casi se me olvida Julio
y con él
mi desfachatez
-guarida mohosa,
nómada chingaquedita-

¿qué se escuchó?
qué si no puro sombraje
lleno de menguados "a ver qué pasa"
de "a ver si se entiende".

3.06.2012

Te sueño herrumbre en el azogue

y así y todo
neblinal y hoscamente
el fascismo que mi jeta ha impuesto
sobre mis abismales tendederos
yace, a tientas,
sobre esta lengua que regaña
que alborota el agua
a sabiendas de su nervio-guillotina

solo hablame tú,
ombligo,
solo tú erige mis pliegos
extiende mis ojos
sacude estos espectros
en el canal que estas piernas significan
hasta esta planta del pie
-saturadas de gardenias-,
que el ánimo me trae de la chingada
y este hervidero de sangre
-del cual solo brotes fallecen-
ha olvidado ya
servirse a si mismo
en tacitas de té de porcelana
que se cimbran entre el vaho de las mujeres.

2.04.2012

Pellejitos

Eras tan buena con las palabras;
se desprendían como lince
no importase el tiempo que te tomaran
o las muecas que en ello generaran.

Tan buena eras que cuando por fin
de entre todas ellas
no encontrabas la correcta para definirnos
- todo ese mar de golondrinas-
pasabas la lengua por entre tus labios
como buscandola entre los pellejitos
(a ver si debajo de uno de ellos
a ver si escarlata o bermellón)
y que con ella pudieras evitar,
después de tanta carnación en vano,
el entonces encuentro de nuestro sanguíneo.

1.14.2012

Sueño lúcido a lo bonzo II

Si me de sien
[que se abre paso a jicarazos]
apenas y la jamaica surgiera,
apenas y el aguacate
-verde desvestido-
se posara por mis cejas,
el poco pasto caminado
valdría lo que un año.

Si de la niebla dependiera
esta estancia fracturada,
y de las amapolas bailarinas
mi versión de hombre descalzo,
mi hombro tendería
sobre un hilo pegado a la corteza
uno a uno los matices
que tu nombre y apellidos
dejaron olvidados en los míos.

1.11.2012

El bordó se bordó.

"Hay tanto de ti que disfruto. No es solo tu lenguaje concienzudo, demasiado para haberlo construido en 20 años,  y demasiado para ese desorden, solo simulado, de tu vida, ni tu ceceo que me hace sonreír hacia dentro, ni el ángulo frontal de tu nariz, ni solo la explosividad y arrebato de tu carácter…"

1.09.2012

Hosco páramo

El vibrante tejido y sus rasguños
estos años pardos,
su vapor moldeado al ronroneo;
de veintiuno, solo chingaderas
de "entrepierna" solo las comillas
y tan solo pesadillas
para esta fe de manifiesto.

12.29.2011

sine qua non

la profundidad de los campos
el delirio de las bolsas de té
la sombra de un árbol que quema el asfalto;
de mi voz, solo el sinhueso
de mi vista, el añil sinfin.

11.09.2011

sueño lúcido a lo bonzo

Una carcajada que cuaja
-soñada a lo bonzo
prendida as always-
se prende de nuevo
cual reproche chinga quedito de tus cabellos 
dondequiera que estén
en todo el alto emparedado de este departamento-sifón 
carraspeado por el agua que soplo
como a tu abrazo, por supuesto
como a mi té en llamas
porque puta madre 
como quemabas.

10.13.2011

{qué?}

y qué si no duermo hoy
 si cambio la almohada por mis pies
  si me queda al revés mister colchón

qué
 si el cielo es rojo entre parentesis
  si las nubes cotizan su sangre
   sacuden el higo entre los dientes

qué remedio hay, entonces
 manchita de semen colorado
  sobre el bravo histeriquear de las persianas
   -que jalan parejo al de mi primera cana-
    si el cielo es un desmadre [entre corchetes]
     si la tierra debajo tiembla
      y mientras mienta madres en silencio,
       con Ñañaras en vez de besos
         tritura sobre ramas que irrumpen el sueño
          el musgoso marigüaneo de mis decires

9.23.2011

azul berlinés

púrpura me estallas
yo flacucho que hozo en lo prusia
¿Quien y qué negritud
me deja plantarme en tu espalda?

Esto no es el precipicio azul en que se baila un vals

El placer ácido que yace
en la cocina de mi oreja
/ ese pinche caracol que duele /
enseguida recae
sobre este juego de gotas neón
que mi boca escupe
(carajo)

veintiuno de noche 
y dieciocho de día
ni remedio de piel
 ni ópalo cuando brota
  ni nadadená
que haga volar mi porro a la chingada.

9.19.2011

Ñañarealismo.


Déjenlo todo, nuevamente
-y una vez más-
láncense, proyéctense, arrójense,
extiéndanse, d e s t í l e n s e,
viértanse/derrámense
(sujétense de pronto)
suéñense, cómanse
con un carajo,
arrójense a los caminos
-y al vertiginoso andar-


En respuesta al Manifiesto Infrarrealista

Respiración del laberinto de Papasquiaro


He introducido mi vida
en la vulva radiante de la estupefacción
/ Mi droga es respirar este aire caliente /
Traducir a la luna en mi piel
: hermanar mis heridas con su savia creciente

9.14.2011

Catala tregua de una espera

Mi letra es espantosa
escurridiza y traicionera;
mi loto resulta inocuo
ante este espasmo ondergraund bajo tierra

pequeñita dilatacion
me guiña procurando encima
el todoencarnado viento violeta
entre un monton de arrumacos
que mi sien a mis brotes fallece

grandísimo tontaína
¿qué no ves aquí 
por donde suspira el ombligo?
ya no solo me destilo, 
me eyaculo,
zumo de semen,
me cuarto para las tres 
a las siete y media

so medianezco   e  x  i  s  t  o
entre que cae alborotada la madrugada
y se asoma la sinestesica cinética

entre que una de las orillas
(de esta caradependejo)
la abre un crazy littleboy 
pa` comerla deprisa

y entre quel costal huesoscarnevello
se me resuelve quedito 
(por acá 
en el zagúan de una casilla hecha pedazos)


ya me chingó todito
este demonio vago que es mi humano.

9.12.2011

Nocturno urdimbre.

Es el impuslo
que estos dedos sienten
al contacto con aquellas cuerdas
-que me pertenecen ahora,
tanto como a este trapecio que vibra-
las que me hacen gritar para dentro
a la mitad de una madrugada de septiembre póstumo.

Es el camino del puente metálico
sus torres de madera
y el polvo ahogado en mis uñas
los que hacen bailar a estas falanges
que cubren con una sombra intermitente
el deslizamiento de mis piernas por debajo

y al mismo tiempo
esta caja plana,
resonante como mi pecho en brama,
recae en silencio
-igual que mi voz temprana-
al dormitar
del ultimo de mis huesos en estallido.

6.27.2011

sueño lúcido numero catorce

en el sueño habita Lira Bega
hacia el muelle Stracciatella;
se me suben todos los colores
oh, sabor gardenia

apenas si pudo darme un beso
entre esa lluvia tan ahumada;
y eso que de entre todos los burritos
yo era el más mugriento.

empujola al zumo
rodeado de gitanos
y con el aliento renovado
de una bocado de maíz:

"hoy quiero decirte tanto,
que te extraño"

pero a que no sabías
que nado entre semillas...

5.30.2011

El manguito rotador


La maga bordó
en el violáceo árbol castaño,
que se extiende
por todo mi lado derecho,
el granate cerúleo 
de mi presente;

solo el burdeos 
que escurre en el marrón de mi hombro
arrebata sútil
mi sanguíneo precipitado.

solo el roce del añil y sus hojas
intuye, 
como ajná y el mándala,
la sustancia de aquellos roces

¿Qué más queda
si el calipso resultante 
detiene la fractura a la clavícula;
si el bermellón fresco al centro de mi mano
conjura estas palabras y las mancha;
si aquí ya quedó, por siempre
el óxido de la planta de mi pie?

y esta cabeza, Mayra,
perseguida siempre
por el negro ébano 
que es este agujero tapado por cabello;

Dime tú
¿qué sería del pequeño
si no le cubro la desgracia un poco,
si no le otorgo el cobalto que he guindado
de tu cuello y de tus senos
y un poco del bordó
que tu voz me regaló?

5.16.2011

Asención nos vio querernos y por eso murió en las vías del tren

Que vuelva pronto
su cabello enredado
y ese miedo por la Santeria;
el eco interminable de sus dedos
la noche boca arriba, tomados de las manos

que regrese así
mientras ruedan las presencias
abiertas entre sábanas,
con pausas en miradas y despojos del comportamiento
que si no, todo es desorden
que si no, no

que si sí, todo amanece,
amantes rendidos,
que se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día

que están vestidos,
que se van por la calle

y es sólo entonces
cuando están muertos, vestidos
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone
los deberes cotidianos.

Que vuelva pronto
su cabello enredado.

4.07.2011

trescientas cuarenta y siete páginas con olor a viejo

Perdona
pero es que una de las esquinas está doblada
esta otra triste y maltratada,
aquella descarapelada
y otra llena de mazapán;
la contraportada me agrada
dizque café negroso como mis ojos
pero la mugre es alguien con quien no te llevas
y me da miedo regresarlo
a tus manitas dieciochoañeras,
no vayas a querer limpiarlo y záz
adiós pintura.

La verdad es que soy malo cuidando libros que me gusta leer
me los acabo, un coleccionador ornamental me escupiría;
me los devoro, más bien.

No pierden su color pero si un poco de textura
el uso rudo que les doy, porque el metro, porque el sol
porque la lluvia y mi manía de comer durante el día;
porque mis huellas digitales
que se llevan poco a poco el contenido.

Con esto no te digo
que no me prestes lo que te regalo
y lo que no,
por temor a destruirlo

con esto te digo
que si llegase esa ocasión
toma siete de mis dedos
y lo que haga falta
termina leyéndolos a ellos.

4.06.2011

Cielo Metafísico VI

te me arrancas hasta las manos
hoy hace veintiún años
y gritas que no
que tus manos estan bien,
todasacomplejadas,
y me susurras accidentada
un poco de blasfemias y canciones trilladas
a ver si así sí
a ver si me muerdo la lengua
si me sangro tantito y de paso unas palabras sabias
desde acá, donde no pasa nada
para que dejes allá, donde tampoco.

3.24.2011

Nocturno

Tiene esta noche las manos cansadas,
balancearme no es fácil sin luz.

Todo ha quedado allá, la canela, el bordó
no sé si me quieran, o si esperen verme;

Todo allá, en el diario tirado sobre la cama 
en la cama tirada sobre ese cuarto
rodeado en un bosque altísimo
que cubre y cubre 
lo que solo yo sé:
la muerte de un ciego.

La mujer que me he inventado
sueña y despierta con una pequeña escalera
(cual guionista preocupado por su sed)

Hay un té, tinta, a las once de la noche
y afuera parece como si parvadas de palomas se acercaran
a la puerta que tengo a mi espalda.

3.22.2011

sueño seudonirico uno

Soñé que volvíamos a ir a esa casa que supuestamente ya habíamos robado; desde que nos llevamos el carrito hasta los vestidos.

3.18.2011

Lostitulossemesiguencomplicandomasquenadaenelmundo

si no eres tú
son los pinches zumbidos
capaces de llenarme de alquitrán
todo el tejido

de resina toda la médula.

si no eres tú
es el jodido humano que traigo puesto
la bóveda que se segrega a si misma
y se colapsa
porque mis uñas, porque tus dientes
porque a veces
porque tus bromas
porque sí.

si no soy yo
es lo nublado;
lo persistente del vuelo de tu espalda
que muere
porque a los sueños les parece bien
contemplar ese cadáver.

Me marea la oscuridad, que mas bien es morada.

A que llegue el camión para ir al centro. Que sea visible por donde mis ojos apuntan, que mi ademán de parada le provoque su frenado. A subirme. A sentarme. No sin antes mi cambio de un billete de veinte o una moneda de a diez. El camino. Se me antoja ver la hora, solo por el capricho que implica verla; el movimiento verticaloide y borracho de mi brazo para revelar mi muñeca que sostiene el reloj bajo una capa de tela azulosa. Regresar el brazo a una posición conveniente para el avanzar de las m a n e c i l l a s. Que vayan un poco más lento de lo que van normalmente, para poder fijarme bien en que minuto se supone que estoy, y cuanto falta para seguir esperando.

3.07.2011

Deja que mi rostro se manche con tu rostro y se funda, se fundan, se destilen.

Siento que con este caminar trasnochado
irrumpo en tus sueños denso.

Ya dentro
en vez de pasos
pincelazos.

Voy dejando esta estela
en el suelo
y te sonroja que sea tan bello

Voy dejando esta marca
en las puertas
y te enoja que sean tan tercas

Voy dejando-
me
sobre ti,
por supuesto,

y te precipita que sea tan solo esto

que sea tan solo un sueño.

3.03.2011

Nocturno bordó

Todo lo que el sueño hace palpable:

El pavimento y tu voz en un momento matizado por la lumbre de una pared que con hombros se posa con mi espalda estúpida como la manera en que ceceo que de nada sirve por estos lares en donde el pánico incierto degolla una a una las cabezas de estas letras y las deja como entreabiertas y seudotiradas a la sombra de tu reflejada e inerte presencia de pedestal

que,
sin moverse,
se va apartando

La mirada y ese vacío que por doquier chinga lentito como gotas en el cráneo que no me canso de decirle que oxidado que te vas por la mañana siempre alerta de la nada caminando zig-zageado cual bostezo de frente a un espejo triturado siempre alerta siempre alerta siempre alerta DE LA NADA y preocupada POR LA NADA y por la nada

ahí
estorbada
en una habitación a oscuras
desnuda
y sosteniendo todo el peso del temor.

2.22.2011

Flores suicidas

La noche ha caído otra vez, y con ella la humareda. Los cuerpos que me habitaban son cambiantes al sonido, a la imagen, al ilusorio "estecabronotravez", y me cuentan en los sueños como se me va acabando el trazo sutil con el que caminaba destilado sobre estas inestables andaderas.

¿Qué carajos estaba pensando? Si yo ni sé vivir así.

Mejor me rindo a la degeneración del sistema, desvio las manchas del hombro hacia una orilla intransigente y oblicua, hacia un callejón perpetuo de flores suicidas. Mejor me escondo cual aroma entre paredes y rincones. Mejor no, que igual me veo. Mejor me arranco el ombligo y me niego como bien nacido, y me pongo un racimo de gardenias en los ojos, solo para estar al tanto de lo vano, del ilusorio movimiento de mis manos. Mejor tomo prestada una garganta, para hablar con matices azules y timbres verdiarbusto; asustarme de lo lindo y de lo astuto que me salió esa voz entre colores. Estoesestupido, porque me daría miedo devolverla, y el miedo me da asco, y el asco me provoca, y mi provocación es continua, con mi voz original que sale muy deprisa, que brinca mis párpados y se toma de las cejas de quien pase por ahí. Y de las cejas a la boca, y la boca se siente parte de un juego, y se la pasa a la cabellera, y la cabellera abre paso hacia tu cráneo oxidado, y el oxido le agrega edad, y llega mas que muerta a tu cerebro, y ahí está: NADA.

1.28.2011

Escrito con seudo-eco a la caída I

Que espeso te me has envuelto, vuelto;
té de unas ramas, te me derramas
por lo mismo de estar espeso, peso
compartiendo converso verso.

Se atora la mano en bola, la ola
te me sigues moviendo, viendo
se me atora el cabello, el vello
y tan de ellos sus cuellos, su voz.

Te me sigues moviendo pendejo, y que me dejo.

12.29.2010

No hay de donde arrancar ya 
a este hombro bien hondo
que se me precipita al fondo.

12.27.2010

Quesque cineasta conflictuado,
quesque poeta onironauta;
dizque AmaurySalasMejía
veinteañosmexicano. 

Según esto libre. Libre de una cárcel cuya puerta visible me dice cuándo se entra y cuándo se sale, para entrar en otra, de la que no conozco más que una puerta segura de salida.
Un instituto, una escuela, quemasdá, si es así como está hecho el mundo, y no me alcanza la vida para cambiarla; y ni que quisiera realmente.
Una mujer… o siete, quemasdá, si he perdido fé en la vida y de todas maneras moriré.
 
Pero en esto ocupo la existencia
mientras eso sucede, 
en esto me destilo suavecito, 
me contraigo.

12.13.2010

mi tercera rima

que colores tan bellos cargas
       pequeña flor
si no supiera que me odias
no estaría arrancándolos.

11.25.2010

MGA

eres bordó
amatista y añil
con cobalto sobre el cuello.
 Las mujeres son hermosas cuando mueren.
El viento del mundo lame su piel
y hacen su ruina mas tranquila

Vienen grandes corrientes
se levanta la mente
y el cabello ferviente no miente; no miente;
se asoma y cae
sobre el vacío que crean los brazos
que crean las pestañas
los abrazos cansados del ultimo gesto.

se regresa y sube
toda la muerte
al ritmo de eñes
cubiertas de sal

y eso que era
que fue -que no es-
se cerca con sangre
vende su voz
y juega con el viento calmante.

Homenaje a Requiem

Yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii.
En la cena de esa familia quién sabe si mi nombre
algo aun será: cabellos en la lengua
o alimento para el whiskey.
Las madres no miran a los ojos cuando odian.
Como una niña al fondo del recuerdo
yo soy un hombre muerto al que llaman Enerii
Hembra que entre mis muslos callabas
            de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

11.24.2010

A la puta que se llevó mis poemas por Charles Bukowski.

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el 
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete 
de cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía"

11.17.2010

El noi de sucre de Leopoldo María Panero

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, 

y mira sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, 

como parado en Dios, 
en un dios que no sabe
sino amar y llorar,

llorar por las noches
por los niños,

por los niños de falo dulce, 
y suave de tocar, como la noche.


Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar,

dejándose violar por el alud de las miradas de otros, 
llorando, llorando frágilmente por la luz.


Tengo a un niño solo entre muchos, 
as a beaten dog beneath the hail,
bajo la lluvia, 
bajo el terror de la lluvia que llora,
y llora, hoy por todos, 
mientras el sol se oculta para dejar matar, 
y viene a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, 

de ganas de aire, 
de soplar globos como antes era, 
fue la vida un día antes
de que allí en la alcoba de los padres 

perdiéramos la luz.



11.12.2010

El lamento y el espanto

Ya ni sé de que hablamos cuando hablamos,
ñañañá,
el hilo de la conversación se me pierde por lo ciego
por lo idiota
incontenible;
por lo viejo
por lo dadadá.

si disfruto tronar de estos dedos
a mitad de la noche
si de solo escuchar el hueso truene que truene
                         cric crac
se eleva la ceja
jss...
se tuercen los labios

                                  es toda tuya la culpa.


Ya ni sé que veo cuando me voy cayendo
záz
y el velo de las cortinas
hush
se me mueve sin que nadie me visite.

10.10.2010

Boceto

Me tallo y con delicadeza estos ojos maniquí, y esta estancia mas que nada es una llama que me llama y un ombligo que redondo y una espuma que te escurre.
Y es que creí saberlo todo una vez, pero yo que sé.
Yo que sé de ti si acostumbras desdibujarte con cada nocturno que no escribo. Yo que sé de tu cintura, si apenas la he visto siete veces. Yo que sé de tus hombros, si apenas los he visto por encima. Yo que sé, si salgo de una cárcel solo para entrar a otra, mas grande, y sin saber a donde ir. Me dicen intruso en las mañanas; me gritan por mi nombre y nunca atiendo.

El marrón de tus pupilas se parece a mi
pero de lejitos,
como de aquí                       


a acá;
sabe detodounpoco el desgraciado
pero siempre sólo sólo.

Será esta angustia toda mi vida
de buscarte a ciegas, con la escondida
certidumbre de no hallarte.

Centrifuga I

Se me cayó una costra en la cama y no la logro hallar, mi codo ahora está celoso de su encuentro, y atenta contra mi dermis y epidermis; los macrofagos fallecen y los monolitos ya no son atraídos con bailes de proporción.
Solo es cuestión de tiempo para que la herida se contraiga, no madure y mi brazo haga implosión

y yo con él
como un maldito agujero negro.

Será mejor que gire gire y gire y me haga anular.

9.25.2010

Protosueño

¿Que más da caminar en el espacio profundo,
solitario en el espacio profundo
si no conoces otra manera de vivir;

fallecer acostado y encerrarse en uno mismo
como caracol;
y dormir profundamente
de modo que los ronquidos acaben con tu boca
y tu garganta no se queje de tu voz

devenir triturado en cinco cachos

y fluir exquisito inexistente?

para mi anagrama favorito

No soporto los gritos de la nada;
solos ellos y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza

No soporto el sonido en esta pausa
en que las venas explotan, e imitan
separados por mi sangre: hechizados aun por
el pulso de mi lengua que paseo por tu espalda.

9.13.2010

Burroughs can quis mai meccsican as.

Ai laic tu jav oquiupaid mai bruses güid mai finguer

ai escuis dem
estrogl dem
ontil dei eccsploud.

Is soch a gud filing

nouing de bliding
güill eventuali
disapir.

9.10.2010

"People see Rock N' Roll as youth culture, and when youth culture becomes monopolized by big business, what are the youth to do? Do you have any idea?"

I think we should destroy the bogus capitalist process that is destroying youth culture... the first step to do is destroy the record companies.

7.05.2010

a different name changes everything

cambiame el nombre
cambiamelo enseguida
que desde hace ya varios días
comparto manías y lunares
y esa posición de los rasguños en la mano.

dejame el nombre que tengo por las noches
sólo por las noches -que llueva-
que ya hace más de un año que tomamos un baño.

6.28.2010

JCC Quote


the fucking cops are fucking keen

to fucking keep it fucking clean

the fucking chief's a fucking swine


who fucking draws a fucking line


at fucking fun and fucking games


the fucking kids he fucking blames


are nowehere to be fucking found


anywhere in chicken town


--------------------------------------------

the fucking scene is fucking sad


the fucking news is fucking bad


the fucking weed is fucking turf


the fucking speed is fucking surf


the fucking folks are fucking daft


don't make me fucking laugh


it fucking hurts to look around


everywhere in chicken town


--------------------------------------------


the fucking train is fucking late


you fucking wait you fucking wait


you're fucking lost and fucking found


stuck in fucking chicken town


--------------------------------------------


the fucking view is fucking vile


for fucking miles and fucking miles


the fucking babies fucking cry


the fucking flowers fucking die


the fucking food is fucking muck


the fucking drains are fucking fucked


the colour scheme is fucking brown


everywhere in chicken town


--------------------------------------------


the fucking pubs are fucking dull


the fucking clubs are fucking full


of fucking girls and fucking guys


with fucking murder in their eyes


a fucking bloke is fucking stabbed


waiting for a fucking cab


you fucking stay at fucking home


the fucking neighbors fucking moan


keep the fucking racket down


this is fucking chicken town


--------------------------------------------


the fucking train is fucking late


you fucking wait you fucking wait


you're fucking lost and fucking found


stuck in fucking chicken town


--------------------------------------------


the fucking pies are fucking old


the fucking chips are fucking cold


the fucking beer is fucking flat


the fucking flats have fucking rats


the fucking clocks are fucking wrong


the fucking days are fucking long


it fucking gets you fucking down


evidently chicken town

6.24.2010

Irwin Barbé Quote

because when you were nineteen

didn't YOU ever want to create something beautiful and pure
just so that one day you could set it on fire
and then watch the city light up as it burned?
Didn't you want to do that every day of your life?

Nothing should be forever.
Bands should do one single and then split-up,
fanzines finish after one flawless issue,
lovers leave in the rain at 5am and never be seen again -
Habit and fear of change are the worst reasons for ever doing ANYTHING.

We want to burn in bright colours and go pop,
to be giddy, impulsive and silly,
to kiss people in new places -
EXQUISITELY
- and dare to tear things apart.

The first act of revolution is destruction
and the first thing to destroy is THE PAST.
scary
like falling in love
it reminds us we're alive

Irwin Barbé 

6.08.2010

Con un carajo

Aquí ya está
una mancha
que me combina
todo este noséqué
con tu quiensabecuando.

Por doquier te me partes
invisible, fracturada;
por doquier te me coagulas
y es que cada vez estoy más cerca de tu hombro
y otra vez -nosequé- es esto que me aconsejan los suspiros
y de nuevo -quiensabecuando- pero me marea el esofago
me seca las pestañas
y me vomitan los dedos del pie
con tal de no salirse -con un carajo- de aquí.

6.02.2010

À bout de souffle quote

 J'aime une fille qui a un cou bien, de beaux seins, une belle voix, des poignets agréable, un beau front, le genou bonne. 

Mais elle est si lâche.

5.18.2010

Arranca piel a este cabrón que le vio fosforescencia -cinemártir- a aquella noche.

Se me insinúa inventar un alma a partir de mi visión del cuerpo como un parásito.
Se me pretende construir todo -ojalá se vaya la luz- a veintinueve centímetros por debajo de mis ojos, donde un whiskey se mueve minuciosamente en mi bolsa estomacal, la sangre ajena se me pudre, y el hombro derecho se me vuelve a formar tras el té derramado en 
mi espalda.
Se me da la sensación de estarme repitiendo incontables veces en la memoria retenida de una individuo que, según yo, es ciego.
Y es que ¿Quéesloquemepasa, testigo?, que no encuentro donosa la cenestesia provocada por la afasia de la charlatanería; y otros sí.

5.09.2010

Revolutionary Road Quote

We can't go on pretending that this is the life we wanted!
 
I support you don't I? I work ten hours a day at a job I can't stand!

You don't have to.

But I have the backbone not to run away from my responsibilities.

Who made these rules, anyway?


4.29.2010

Peligroso Ejercicio Surrealista No. I

¿Que nos veamos, has dicho? ¿Que si será bueno, preguntas? Que si será bueno... yo digo que no será bueno; será fantástico. Un café. Un té. O la tercera opción, it`s up to you. Un sútil encuentro, en calma. Un abrazo fuerte, desenfadado, casi a punto de tirarnos al vasto suelo que habitan nuestros pies. Ese suelo que desde hoy llamo MANZANA, porque estoy cansado de llamarle SUELO, y a falta de un mejor nombre. Ese manzana que se me ha vuelto peligroso, que se me ha vuelto jugoso en las mañanas. Peligroso, sin duda, porque empiezo a masticarlo y pronto caigo tendido en lo que hay debajo de mi. Y no queda de otra mas que quedarse ahí, tendido, esperando. Y sin manzana para subir. Te invitaría a comer de mi suelo manzana, por supuesto, pero temo que no quieras acompañarme, o que yo no me atreva a caer por no dejarte sola aquí arriba. Pero que va, hay más cosas de donde vino esta. Que tal que le llamo caderas a mi gato. Caderas tiene hambre, caderas maulla, caderas rasguña mi espalda desnuda frente a la ventana abierta de noche. O en ves de espalda, ombligo; de ventana, cama; de noche, piernas: Caderas rasguña mi frente desnuda frente a la cama abierta de piernas. En ves de gatos, caderas.

Mujer, no sé que pretendo con esto. Estoy tan cansado ya de todo, de nombrar las cosas como son, de esperar a que mi cerebro me indique que es esto, que hago y que debo seguir haciendo. Porque no mejor te pinto cine, me dialogo pies, uñas humo entre tus dientes. Porque no destabir o yaguinauta. Un poco de trinza estaría bien. Trinza y Catala; TREGUA CATALA TREGUA. Lo que nos da paso al baile, pequeña. Baile que mas bien nombrare: RISA y dejaré baile a los BESOS. Somos buenos riendo. Aquel día entre dieciseisavos ayeres al 365 quedamos muy bien. Reímos un prolongado rato TREGUA. Bailando CATALA. Sucedio que sonreíamos a pasos debatibles para cualquiera. Pero eso no importó: CATALA TREGUA ESPERA. Y entonces los choques tronidos pacientes entre labios dedos CATALA risas. Que risas...  que BAILES...

No sé si suceda igual de tartamudo esta vez, pero aseguraré que cuando se me este volviendo mujer, ahí estaré, deslizando mis dedos sobre sus gatos. Y sus gatos se erizarán, cual animales, y tomarán figura de bestia en todo el cuerpo. Y arde. Arde gato caderas bailes... GATO ARDE BAILE. Y eso empieza en tu nombre...y eso acaba en el mio.

¿Te has fijado en ese zeta oculta que guarda tu nombre?
Debes decirme si la ves, porque solo así, café o té u opción tres serán resueltas sin problema. Sin problemas como los del suelo y la manzana. Ya mencionados estos asuntos, aclaro que ni el café ni el té se refieren a las bebidas, my pigeon. Adoro la manera en la que esa zeta se esconde y se hace pasar por algo más, parecido a estos objetos que te nombro; y sucede porque es fácil que suceda. Como por ejemplo estas palabras, fácilmente podrían pasar por granitos de arroz, por cubiertos o por unos zapatos. O tu cabello. Podría fácilmente ser más una senda por la cual siempre camine... y que jamás se me escape de entre las manos (debo confesar que siempre he querido ser pequeño pequeñito, para poder pasearme por ahí y deslizarme cuando estés dormida, bajando poco a poco hasta tu rostro, el cuello, el pecho y la cintura, para regresar al ombligo y dormir junto contigo). O esta noche... yo la cambiaría fácil...por tu piel.

Que más que me queda decir entre todo este borlote provocado y atruiado. Se me borleña la carencia de ideas, y solo sigue mi despedida acompañada de una postada pista.


PD: La zeta está entre las dos A de tu nombre. No busques vertical ni minusculo.  Encuentra. Nos estarás encontrando a nosotros, again & again, y tiene todo de bueno, y tiene todo de feliz y tiene todo de le revé est un chat.

4.26.2010

tetrachromacy

se mató la voz, se mató la voz debajo de la cruda maceta que caía
y por fin te me callas idiota, por fin te me callas fotosensible.

4.18.2010

lostitulossemehancomplicadoconelpasodeltiempo,queriendoasi,demaneragratuitayfresca,ofrecerunaseriedepalabrasamontonadasparaquequienlasleasepaqueestoydetrás,porlapartemascalientedelaespalda

con tal de que no me llames un hijo de puta
tù, que te me situas cerca, cerquita
tú, que te me haces ópalo
noble girasol de fuego,
me amarilleas el ojo
y me destellas solo algunos rojos
casitransparentes
translùcidos.

destilaré tu cuello, si te vuelvo a ver
te destilo toda, todita
tus piernas, tus cejas

destilo y escurre
se te escurre destila
en el relieve forma
ojera roja
amarillo y azul.

no ves. pero te destilas.

3.31.2010

Lo que me gustaría ser si no fuera lo que soy

Sería un reloj en una mañana insana
un estrecho entre lo impuro de la piel cuando se levanta
y lo turbio de tus malditos dedos escurridos en páginas quemadas

Sería, definitivamente sería, sin ninguna puta duda, una maldita cortina. Blanca. Con la parte que arrastra al piso entre tonos magenta y sepia; que sepia que te me vuelves cortina, cuando decides arrastrarte entre este suelo erosionado.

Sería ese olor a canela casi cadavérico, el que se te forma en lo convexo de tu cráneo, el que no soportas ya, por ese otro olor, casi nuevo, que se te forma entre las ojeras y caderas. 

Tal vez, y solo tal vez, sería un maullido. 

Pudiera ser, si fuese más hombre, si fuese menos cobarde, si tuviese menos errores, una mujer. Desnuda y ciega, con el pecho cubierto de todo eso que me gustaría ser si no fuera lo que soy.

3.27.2010

sueño lucido numero cinco

Soñando con un ciego que me regala dulces, libros y cigarros
me doy cuenta,
me vuelve esa sensación
de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mi.

Corrijo mis pasos
y que siempre si y,
que siempre no y,
me dijo y,
me decían.

La voz llegaba de tan lejos que parecía una prolongación de las imágenes, una glosa de letrado ceremonioso.
Como siempre todo convergía desde dimensiones inconcebibles, una grotesca pintura morada que había que ajustar con whiskey y habladuría Nietzscheana; y el verdugo, siempre cargado a su izquierda por la gentileza que le guarda al director.

El mundo se me esponja
me decían
el mundo se te deshace
y tú que no ves
y tú que no cierras los ojos
y te vuelves atrás.

-JODETE entonces- me decía el ciego, mientras se fumaba el capítulo 7 de mi libro favorito.

3.20.2010

Muerte II

Yo una vez me morí



y desde ese día...

ya no cargo con mi pesada conciencia
ni con el manojo de nomamesguey
que la gente te dicta
cuando compras té
y admiras sus olas.

4.03.2009



Otra vez me muero
y desde estos días...

ya no cargo con mi pesado pasado
ni con el manojo de chingatumadre
que me dictaba el espejo
cuando cortaba el cabello
y admiraba como caía sobre mi piel.
 

20.03.2010


3.18.2010

noir lumière

Que si es verdad que el sueño es un gato -y su lengua una flor-
  no lo sé
respondería. Solo sabría decir que todo esto es una luz negra, perdida en la noche, maullando deprisa, manchando el asfalto. No lo sé, respondería, porque esa luz brinca a la ventana cuando la puerta esta cerrada. 

      No podré renunciar jamás al sentimiento de que ahí, pegado a mi cara, entrelazado en mis dedos, hay como una deslumbrante explosión hacia esta luz, irrupción de mí hacia lo otro o de lo otro en mí, algo infinitamente cristialino que podría cuajar y resolverse en luz total sin tiempo ni espacio. Como una puerta de ópalo y diamante desde la cual se empieza a ser eso que verdaderamente se es y que no se quiere y no se sabe y no puede ser.

      Ninguna novedad en esa sed y esa sospecha, pero sí un desconcierto cada vez más grande frente a los ersatz que me ofrece esta inteligencia del día y de la noche, este archivo de datos y recuerdos, estas pasiones donde voy dejando pedazos de tiempo y de piel, estos asomos tan por debajo y lejos de ese otro asomo ahí al lado, pegado a mi cara, previsión mezclada ya con la visión, denuncia de esa libertad fingida en que me muevo por las calles y los años.
 
      Puesto que soy solamente este cuerpo ya podrido en un punto cualquiera del tiempo futuro, estos huesos que escriben anacrónicamente, siento que ese cuerpo está reclamándose, reclamándole a su conciencia esa operación todavía inconcebible por la que dejaría de ser podredumbre. Ese cuerpo que soy yo tiene la presciencia de un estado en que al negarse a sí mismo como tal, y al negar simultáneamente el correlato objetivo como tal, su conciencia accedería a un estado fuera del cuerpo y fuera del mundo que sería el verdadero acceso al ser. Mi cuerpo será, no el mío Loto, no yo que en mil novecientos noventa ya estoy podrido en dos mil diez, mi cuerpo será porque detrás de la puerta de luz negra (cómo nombrar esa asediante certeza pegada a la cara) el ser será otra cosa que cuerpos y, que cuerpos y almas y, como yo y lo otro, que ayer y mañana. Todo depende de...

      Final melancólico: Un satori es instantáneo y todo lo resuelve. Pero para llegar a él habría que desandar la historia de fuera y la de dentro. Trop tard pour moi. Crever en italien, voire en occidental, c`est tout ce qui me reste. Mon pètit cafè-crèm le matin, si agrèable...

Drop-down